Лишь избранным дано тревожить души

Лишь избранным дано тревожить души,
Лишь только им дано нести прогресс.
Они всегда так были неподкупны
И потому других вводили в стресс.

Не их беда, что больше всех им надо,
Что видят дальше многих впереди.
Пусть беспардонность многих убивала,
На смену им шли новые полки.

Нет, не забыты Пастернак, Тарковский,
Набоков, Ходасевич и Шукшин,
Васильев, Герман, Гумилев, Высоцкий.
Ну кто еще там будет впереди?

C картинами «Проверка на дорогах»
И с книгами, как «Знак беды», «Война»,
Петь, как Тальков иль Виктор Цой, о боже,
Писать так, как Жигулин, как Рубцов.

Им слава лишь как стимул для работы,
А нет так нет, пойдут своим путем.
Им мерой служит собственная совесть,
Их лестью ни за что не проведешь.

Такие люди знают себе цену,
Им не свернуть ни голову, ни ум.
Не нужно им широкую дорогу,
Среди людей они и так слывут.

Любовь людей не та, что от искусства,
В ней нет той горечи, что этот лучше нас.
Наоборот, в ней есть призыв к тем чувствам,
Что нас ошеломило как-то раз.

Я за — за то, что душу лечит,
Пускай он даже эмигрант,
И про - всего, что нас калечит,
Пускай он даже будет гранд.

Искусство — не исписанный листочек,
Искусство — цель, куда-то мчаться ввысь.
И если он действительно художник,
То не достичь его, как ни тянись.

Они всем чувством живы с нами,
Их только с кровью можно отодрать.
Случилось так, на время их украли,
Теперь опять придется возвращать.