Это всё наваждение или сон беспробудный,
Словно жизни украл затаившийся тать,
А ведь окна светились и была многолюдной,
Площадь веры с надеждой, где любви благодать.
Снова с мартовской грязью нас смывает потоком,
Всех бросая наотмашь в серый лицами снег,
И пустеют бульвары под ветрами пороков,
И уже не понятен слова смысл - человек.
Это время накрыло нас тягучим туманом,
Вешки в ямы забросив и все карты смешав,
Снова нас уверяют, что живём мы с изъяном,
И ненужной в дальнейшем будет даже душа.
Так зашиты глаза и затянуты уши,
К лампам лживым летят кучами мотыльки,
Там сгорая дотла на воде и на суше,
Обращаясь лишь в пепел всем мечтам вопреки.
А я тешу себя бесполезной надеждой,
Что сгорать мы устанем и друзей хоронить,
Чтобы площадь любви была той же, что прежде,
Надо в душах зажечь своих света огни.
Мотыльки
© Copyright: Геннадий Верзин, 2025
Свидетельство о публикации №225102401562
Свидетельство о публикации №225102401562
Рецензии
