О точках

Точка. Расстояние. Отрезок. Маршрут.
Мелодия жизни – это аромат ухмылки.
Стрелка компаса указывает Север красным концом, так мне казалось, зналось.
Приятность. Ошибочность.
Я блуждаю в лабиринте невероятного количества прекрасных образов, созданных уже умершими людьми. Они спасают от сегодняшнего сплина.
Чем чаще меня просят любить какие-то книги, фильмы, музыку, напоминая, что это шедевр, гениально (какое омерзительное слово), тем чаще меня воротит от этого. Что в них? Правильные мысли? Эмоции, которые повторяют стройность шеренги?
Тошно!
Стройность, логичность – не является ли это фальшивкой, чтобы создать страх понарошку?
У меня так мало слов, которые способны рассуждать о том, что я ощущаю, эмоционирую.
Двери!
Латунная табличка с гравировкой. Имя, слыть.
Ты блуждаешь по парадным, читая таблички.
Обрывки, могут стать шедевром всегда. Рваность, как ритм.
Советы читать. Липко – приторная блевотина того, что изнывает по тому, чтобы оказаться настоящим.
Не спорю.
Не отважусь перечить.
Я труслив для того, чтобы стать героем.
Интеллектуал – это тот, кто …
У меня давно нет будущего.
В очередной раз слушаю вопль экстаза восхищения этими самыми фильмами из прошлого. Засматриваются ими. Чертова ложь! Все эти фильмы из коллекции новогодних салатов неимоверно смердят жалкой похотью. Как же воняет. Словно кто-то нагадил на экран.
«Сталкер» Тарковского – панихида по совку, честная, настоящая. Раз и навсегда.
Каждый фильм, каждый спектакль – брезгливо скукожится, стоять под струями душа бесконечно долго. Вонь коснулась меня. Сама природа отторгает, не пускает теперь.
Слова. Слова. Кругом исторгаемые тексты, правильно выложенная кладка. Ничего от того, что «живая вода».
Липкий страх, скручивающий кишки тошнотой – чтобы быть частью.
Вечер.
Вот и нет больше этих слов.
Скоро сядет солнце. В чашке закончится эспрессо.
Мы все живые.
Помните об этом.
Будьте красивы друг другу.