Удача

    Вот оно небо, поглощающее меня, своей невероятной тяжестью, грязно фиолетового цвета. Пытается выжать последнюю надежду на отсрочку пронизывающего озноба надвигающейся осени.
Лиричность отступления, несколько угловатая, нелепостью, бросающаяся в глаза. Так случается.
     Сквер напротив чернеет зеленью конца августа. Мысль растекается, начинает шелестеть подобно опавшей листве в вчерашней вечерней прогулке сквозь сквер своего суждения.
      Удача. Играя в карты две субботы, с разницей в три недели, ощущаешь лёгкое касание этого слова. Несомненно, желается думать, что умеешь, научился верно рассчитать комбинацию карт, вовремя сделанную последовательность своих сносов. Улыбка снисхождения к самому себе, рассматривая сквер и это уже осеннее небо. Как нравится думать о себе в слегка приукрашенном значение, плюсануть достижений, умений, знаний. Но нет. Всё как всегда и ничем ты не стал лучше. Удача. Расклады. Эмоции сидящих за столом.
      И когда пишу текст. Всего лишь расклады букв. Поточность слов в наилучшем расположении делают этот текст возможным для чтения мной. Сегодня писать, сегодня не читать. Текст уже не станет тем, о чём писал. Время расставит акценты, изменит их, изменится виденное в буквах. Не порядок букв. Я выйду из парадного в промозглое осеннее утро.
    «Ошибаюсь», — это слово написал для того, чтобы разыграть партию прямо сейчас со своей гордыней. В любом раскладе букв получится ответ, который станет Черноземьем для моей гордыни в этом тексте.
     Аминь.