Грусть Волка

Ночь темнее всего перед рассветом.

А он не любил рассвет, ночь нравилась ему больше, но до самого темного времени еще долго. Он обвел взглядом свою библиотеку, книг было очень много, он прочитал их все и перечитывал их иногда, а они стояли так, будто их давно никто в руки не брал. Он подошел к одному из стеллажей и пристально посмотрел на одну книгу, после чего не спеша протянул руку и провел пальцем по корешку. Книга, как любимая девушка, подалась ласковому прикосновению и аккуратно снялась со своего места и мягко легла на ладонь. Волк прошел по комнате и рухнул в кресло. На столике, возле кресла лежала пачка сигарет, зажигалка и пепельница, он взял одну и закурил. Пролистав несколько страниц, он встал и подошел к камину, с ненавистью взглянул на огонь и бросил в него книгу. Если бы книги умели кричать, они бы кричали, каждая книга знала, что в один прекрасный момент может оказаться на месте этой книжечки, может оказаться в безжалостном пламене. Волк смотрел, как языки пламени проходят по листам, как пламя ласкало обложку, книга умирала, а Волк наслаждался зрелищем. Когда книга перестала сопротивляться, он отошел от камина и налил себе бокал вина, подошел к окну и уселся на подоконник. Он любил сидеть в окне, тут было хорошо. Он закурил еще одну сигарету, сделал глоток, терпкий привкус остался на губах, опрокинул голову и закрыл глаза. Цветные картинки мелькали перед глазами, вначале хаотично, а потом складывались в определенную схему - он видел свою жизнь, всю, от начала и до сегодняшнего дня. Он ненавидел себя, он ненавидел всех, он жил всегда один. Волк медленно провел рукой по лицу снизу вверх, убирая волосы со лба, раздавил в руке бокал, смешав кровь и вино, слез с подоконника и побрел к креслу. До самого темного времени еще долго, еще есть время погрустить, а потом будет уже поздно...