Икра из кабачков, вспотевшее лицо,
Возилась у плиты, - еду готовила.
А дел невпроворот, отмечены столбцом,
А мужа - лишь убить, скотину непутёвую!..
И платье надо сшить, чтоб ехать
в нём на бал,
Купить ещё трусов, в оттенках розмарина, -
Уехать бы в Чугуево, подальше, -
за Урал,
И как всё заебало, проклятая рутина!..
Икра из кабачков...
© Copyright: Василий Забутовский, 2025
Свидетельство о публикации №225102400425
Свидетельство о публикации №225102400425
Рецензии