На яхтах пробки в потолок
Икра лоснится на багете.
Им невдомёк, что вышел срок,
Что кто-то за банкет ответит.
Их смех летит сквозь этажи,
Где в позолоте тонут стены.
А в это время мужики
Склоняют горькие колени.
Не у икон, не у святынь –
Средь безымянных серых кочек.
Их вера – горькая полынь,
Их храм – из сломанных обочин.
Пока верхи пируют всласть,
Низы, глотая слёзы с пылью,
Целуют ледяную власть
Крестов на кладбище могильном.
Свидетельство о публикации №225102502221
