Кларк Эштон Смит. Пустынножитель

The Desert Dweller

There is no room in any town (he said)
To house the towering hugeness of my dream.
It straitens me to sleep in any bed
Whose foot is nearer than the night's extreme.
There is too much of solitude in crowds
For one who has been where constellations teem,
Where boulders meet with boulders, and the clouds
And hills convene; who has talked at evening
With mountains clad in many-colored shrouds.
Men pity me for the scant gold I bring:
Unguessed within my heart the solar glare
On monstrous gems that lit my journeying.
They deem the desert flowerless and bare,
Who have not seen above their heads unfold
The vast, inverted lotus of blue air;
Nor know what Flanging Gardens I behold
With half-shut eyes between the earth and moon
In topless iridescent tiers unrolled.
For them, the planted fields, their veriest boon;
For me, the verdure of inviolate grass
In far mirages vanishing at noon.
For them, the mellowed strings, the strident brass,
The cry of love, the clangor of great horns,
The thunder-burdened ways where thousands pass.
For me, the silence welling from dark urns,
From fountains past the utmost world and son...
To overflow someday the desert bourns ...
And take the sounding cities one by one.






Пустынножитель

Таких покоев нет и быть не может,
В которых поместятся мои сны,
Тесно и узко мне любое ложе,

Чье основанье ближе края тьмы.
Там - яростных речей гремящие перуны,
Здесь - охры нежный цвет и влажный блеск сурьмы:

Вот так закатный свет окрашивает дюны.
Вам кажется: уныл простор пустынь,
В них нет цветов, лишь свет мертвящий лунный..

А мне иных не надо благостынь,
чем небосклона лотос голубой,
да миражей чуть зыблемая синь,

садов подлунных негасимый строй
с их нерастраченными огнем всегдашним,
рожденным от луны багряно-золотой.

Вам нужно только постоянство пашни,
а мне –  лугов некошеных экстаз,
пусть явленный мне в мираже вчерашнем.

Вам – ропот струн, разлук грозящий бас,
лязг скрещенных рогов, любви безумной раж.
а для меня – прекрасней всех прикрас

Звук тишины, что падает из чаш
Фонтана, чей бассейн уже избыток копит.
За то, что пуст внутри мирок гремящий ваш

придет рассвет - день ночь уже торопит -
и эта тишина вернее, чем вода
прольется за края пустыни и затопит

шум ваших городов и сами города.