Серый, скукой смертной веет,
Город, что на холсте тускнеет,
Старые, обшарпанные хрущёвки
Стоят вдоль убитой дороги.
Девятиэтажки, новостройки,
И постоянные стройки, стройки,
Унылые его дворы,
И такие же на лавочках коты.
Говорят, младший брат Москвы,
Но отчего тогда полон он тоски?
Лишь вал один стеной хранит,
Собор Успенский, как гранит.
Город на холсте
© Copyright: Илья Александрович Иванов, 2025
Свидетельство о публикации №225102601237
Свидетельство о публикации №225102601237
Рецензии