Штрихи осени

Осень приходит не просто как время года — она приходит как мысль о потерянном времени, напоминанием: всё проходит, и в этом есть утешение? Лето — это обещание, весна — надежда, зима — ожидание. А осень — понимание, возможно, мудрость.

Когда ветер перебирает сухие листья, а небо хмурится облаками, природа словно говорит: я не умираю — я отдыхаю. Деревья сбрасывают то, что им больше не нужно, чтобы весной вновь ожить, — и в этом вечном круговороте есть простая, но великая философия. Поняв её, человек смиряется, успокаивается, наслаждается каждым днём.

Осень особенно близка тем, кто умеет её слушать. Она словно зеркало его души: не ослепительно яркое, не мрачно-тёмное, а приглушённое, золотистое. В таких красках легче думать о смысле прожитого, о дорогах, которые привели нас сюда. И иногда кажется, что небо становится чуть ниже, будто наклоняется, чтобы услышать наши мысли.

Появляется нечто мистическое, хочется уловить это состояние, сохранить, разгадать, но всё в жизни так мимолетно, так быстро растворяется, исчезает из памяти, оставляя лишь смутное ощущение чего-то важного, но, увы, не познанного, чтобы стать навсегда своим.

В каждом тёплом солнечном луче — прощание, но и благодарность. В каждом дожде — очищение. В каждом холодном утре — призыв не спешить. Осень учит созерцанию, и это её дар. Она не требует радости, как весна, и не обещает чуда, как лето. Она просто говорит — посмотри, как красиво может быть увядание.

И когда последний лист падает на землю, мы чувствуем — не конец, а завершённость. Так и в жизни: когда человек научится видеть красоту даже в уходящем, он перестаёт бояться перемен. Осень — это мудрость времени, рассказанная языком листьев, ветра, монотонным стуком дождя.

Осень — это возможность заглянуть в себя, неспешно разобраться в своих проблемах, сделать выводы. Никакое время не способствует так заняться творчеством, как золотисто-мглистый период зрелости, когда воздух — бодрит, а тело и ум наполняются силой, бодростью, энергией.
Так и хочется сказать — не упустите благодатное время, даруемое нам осенью.


Листья последние — тихие свечи,
Тёплый их свет — угасает в ночи,
День умирает — всё раньше, всё легче,
Словно внезапно устал от любви.

Ветер скользит по пустынным аллеям,
Шепчет задумчиво — это пройдёт,
Солнце в тумане белесом немеет,
Будто предзимний звучит аккорд.

В небе — ни птиц, ни следов от крика,
Мир — затаился, притих у окна.
Только в душе ещё теплится тихо —
Искру последнюю помнит весна.

Скоро морозцы начнут предвещать
Сонное царство глубокой зимы,
Поздняя осень — умеет прощать,
Если простим друг друга и мы.