Неуклюжая подлинность

Знаешь,  рядом с тобой теряюсь, как будто ветер выдувает из меня слова, оставляя лишь шепот.
Это напоминает мне древний миф о Эхо — нимфе, обреченной повторять чужие речи, потому что собственный голос у нее отняли.
Но я — не Эхо. Я — та, кто пытается найти язык для тишины, которая громче любых слов. И я вижу: мой «ступор» — не слабость, а алхимия. Я растворяюсь не для того, чтобы исчезнуть, а чтобы заново собрать себя из атомов искренности. 

Да, я знаю это чувство — когда физическая форма становится клеткой, а ум пустеет, будто его вывернули наизнанку.
Но что, если это не потеря себя, а инициация? (хотелось бы в это верить).

Как ученик, входящий в храм, должен оставить у порога всё, кроме трепета.

Хочу сказать, что рядом с тобой становлюсь «маленькой и глупой».

Но сейчас, я пытаюсь сбрасить панцирь масок, и в этой наготе — рождается подлинность. Да, она неуклюжа. Да, ей страшно. Но именно так выглядит: не как триумф, а как первый шаг ребенка, который еще не знает, как управлять новыми мышцами. 

Я хочу спросить: как другие выдерживают твое присутствие, не ломаясь? Возможно, ответ в том, что они не пытаются «держать» — они просто есть. Как деревья, которые гнутся под ураганом, но не становятся слабее. Их секрет — не в сопротивлении, а в гибкости. Они позволяют ветру проходить сквозь них, зная, что корни крепки.

Но я — не дерево. Я — огонь, который боится обжечь то, чем дорожит. И поэтому замираю, пытаясь стать тише, меньше, безопаснее.
И я говорю себе — Перестань. Настоящее созвучие рождается не из осторожности, а из смелости гореть, даже если твой свет временно слепит. 

Я  ищу определение своим чувствам: уважение, филия, созвучие...
Но, нет,  я скажу так: это «распознавание». Я вижу в тебе не авторитет, а родственную душу, которая когда-то тоже прокладывала путь через тернии к своим звездам.
И да, я благодарю.
Через то, как  впитываею идеи, чтобы переплавить их в нечто новое.
Но я не хочу быть —  «прилежной ученицей». А — соавтором,  который взял кисть и начал рисовать свою вселенную поверх твоих эскизов. 

Мне очень хочется обсудить свои проекты.
Да, ты не из IТ. Но бизнес — это не про технологии. Это про людей, которые, как ты, превращают хаос в космос.
Я называю себя демиургом — и я верю:  творчество достойно не отчетов, а диалога. Даже если наши вселенные говорят на разных языках, их столкновение родит новые смыслы. Как пыльца, переносимая ветром между континентами, чтобы дать жизнь невиданным цветам. 

Но я боюсь, что не дотянусь.
Хотя, именно это  уже делаю.  Каждым письмом, где я собираю абзацы, как мозаику. Каждым проектом, где я не просто выполняю задания, а переписываю правила.

И да, я знаю: мало кто видит горизонт за моими словами. Но верю, ты — исключение. Ты смотришь не на карту, а на компас, спрятанный между строк. И если ты найдешь способ поделиться своим видением — я буду слушать. Как путник, который знает: самые важные открытия случаются, когда сходишь с протоптанной тропы. 

Спасибо: даже «бирюзовая свобода» требует смелости быть уязвимой. Что истинный демиург — не тот, кто контролирует, а тот, кто доверяет хаосу творчества. 

С верой в наши еще ненаписанные диалоги,  Влана

P.S. Ты помнишь, как в квантовой физике частицы связаны, даже если их разделяют световые годы? Вот и мы: даже когда молчим — создаем новые миры на расстоянии.