***

Холод

Он лежал на нарах, прижавшись к стене. Стена была ледяная, но ему казалось, что так теплее. Рядом храпели соседи, но он не спал. Не мог.

В бараке было тихо — только изредка скрипели доски да где-то в углу шуршали крысы. Он знал: если встать и пройтись, станет теплее. Но встать не было сил.

Рука затекла. Он попытался пошевелить пальцами — они едва слушались. В кармане лежал кусок хлеба, последний. Он не ел его — берег. Для чего? Сам не знал.

За окном мела метель. Он видел её сквозь мутное стекло — белую, яростную. Она выла, словно живая.

Кто-то толкнул его в плечо. Надзиратель.

— Вставай, пора на работу.

Он поднялся, цепляясь за нары. Ноги дрожали. В зеркале напротив увидел своё отражение — бледное лицо, ввалившиеся глаза.

На улице было ещё холоднее. Ветер хлестал по лицу, забирался под одежду. Он шёл в строю, стараясь не отставать. Рядом шагали такие же измождённые люди.

К полудню он перестал чувствовать пальцы. К вечеру перестал чувствовать всё.

Вечером, вернувшись в барак, он достал из кармана хлеб. Отломил маленький кусочек. Съел. Остальное спрятал.

Ночью ему приснился дом. Тёплый, светлый. И мать, которая гладила его по голове.

Утром его нашли мёртвым. На губах застыла улыбка. А в кармане — недоеденный кусок хлеба.