про неё 3

Любовь вот так случается: что-то внутри собирает пазлы и однажды картинка готова. И уже ни дать, ни взять.
Вот ты. такой, какой ты есть, - разумеется, не годный, не подходящий, разумеется, ты будешь ошибаться, заблуждаться, всё портить будешь. Но ЭТО никуда не девается уже.
Ты будешь узнать про неё всякое. Всякое такое, что должно других отвратить. Но уже всё - счастье сложилось и ему всё нипочём. Даже если она тебя будет прогонять-выгонять, ничего в ЭТОМ не меняется.
Прочие любови ты вдруг понимаешь как проверки-исследования - как сбор этих самых пазлов. И вот каких пазлов хватать не будет, а потом на их место придут другие и вся картинка окажется понятной. Не твоей.
Кстати, что-какая она, твоя картинка, ты от Неё и узнаешь, от этого своего с нею приключения.
Как же много в этом доме надо будет сооружать-отстраивать - в который ты въехал. Но это уже твой дом. И он у тебя первый.
И ты него, как ни странно, первый хозяин. Вот как ни странно.
Пойман ли ты?
Здесь ты выстраиваешь самого себя и больше тебе никуда не надо.
Причём, стройка эта через боли твои. Сначала ты, привычный к безмятежности - хоть и под завыванием тоски хронической - но ведь комфортно, скажи ты устроился там, в душевном безболии - ты негодуешь поначалу: не должно же быть плохо - тебя не за того, мол, приняли - вменяют тебе всякое. И такой, привычным движением - мол, тогда свобода. Уволили, ну, значит, не поняли.
Но ты-то понял: никакое это не увольнение. Это твой ребёнок. Ты его родил. Другого нет у него родителя. Да, ты можешь его бросить и он ничего тебе не скажет. Он не просит у тебя ничего. Но его выживание зависит от тебя. Без тебя этому ребёнку не жить.
Твоя любовь к Ней - этот ребёнок. Нет, не её к тебе. А именно твоя к ней.
Она же будет страдать, ничего не понимая. Никого не обвиняя. Вслух-то и тебя обвинит - и правильно, и себя - и правильно... Правильно только в том смысле, что причины страданий её - в вашей обоих беспомощности. Вы оба - причина. Но родитель - ты. Потому что в тебе уже ЭТО есть, а в ней ещё нет. Оно в ней появится потом. Или не появится. Но специально ЭТОГО в ней не сделать.
Ты просто будешь тебе взращивать ЭТО в себе. Каждый день. Это и есть твоя жизнь. Твоя музыка.

Ну, да, не умею писать не пафосно. Да, мне противно самому. Но вот такой вот я - какой уж есть. А вы не пишите. А то все узнают, как вы писать не умеете. Как эти "все" узнают это про меня. Правда, меня не читая. И слава богу, что не читая. Потому и пишу, что здесь меня никто не читает. Читали бы - не писал бы.