Ветер - его стихия. 12. Последний ветер

Предыдущее  http://proza.ru/2025/10/26/847

12. Последний ветер

Мы с Олей решили захоронить прах Юры почти через месяц, в день его рождения - 23 марта. Ему должно было бы исполниться 76 лет.

Очень надеялись, что не будет там уже много снега, и мы сможем добраться до нужного места. К счастью, в этот год весна была ранняя. И мы пошли по относительно сухой тропинке. Но. всё равно,  трудно было - земля ещё не совсем высохла. Поддерживали друг друга, цепляясь на кустики.

Давно сюда я не ходила. Помнила, что вход туда был напротив дорожки от спортивной площадки, где, кстати, мы с Юрой делали зарядку в зимнее время.  Идём, не совсем узнаю место. Что-то расползлось под дождями и раскопками, что-то заросло. Спортсмены на горных велосипедах подредактировали ландшафт. Кое где земля обвалилась, кое где скрепили брёвнами - они или кто другой, не знаю.  Неуверенно идём вперёд. Но всё-таки вышли на площадку. Теперь она не очень большая, неровная, но угадывается в ней дух времени. И моя память сработала - вот то наше с Юрой таинственное место.

Идём к краю площадки. Неожиданно с обрыва (!)  нам навстречу поднимется мужчина. Держит перед собой смартфон и спрашивает нас, опешивших:

- Здесь должно быть кладбище, смотрите - на карте показано - крест. Но где оно?

- Здесь когда-то церковь стояла и кладбище при нём. Но это очень давно было, - рассказываю я краткую историю местности.

Оля в это время идет к обрыву, а новый знакомец остерегает её:

- Не ходите туда, там очень круто, повредиться можно.

- Как же вы поднялись? - Спрашиваю я его. - Там, действительно, очень круто.

- Я по карте шел, - поясняет пришелец,- сбоку там немного легче подниматься. А куда я вообще попал?

Я объяснила его местоположение относительно дорог и метро.

Любознательный турист ушёл. Мы стоим на обрыве. Ольга достаёт сосуд с Юриным прахом. Как мало от него осталось!

- Кто будет развеивать?- Спрашиваю я.

- Ты.

- Хорошо.

Оля пытается открыть колбу, но у неё не получается. Хорошо, что догадались взять отвертку и молоток. Ольга удачно постучала молотком по отвёртке, вставив её в зазор между крышкой и чашей. И протянула мне открытый сосуд. Мы отмечаем, что ветерок здесь кружит, вьётся  - то к берегу с обрыва, то назад на нас. Я стараюсь поймать ветер на реку и резким взмахом руки рассыпаю прах. Он вихрем полетел с обрыва, но часть повернула на меня. Оля  отдёрнула меня от него за пальто, но часть Юриного праха всё-таки попала на меня. Я не возражаю. Не скоро я буду стирать своё пальто, благо оно тёмное, тёмно-синее.

Юра  нам двоим купил похожие японские пальто, унисекс, лёгкие, пуховые

- У меня чёрное, - подчеркнул он разницу, -  а у тебя тёмно-синее.

Мне тогда сначала оно не понравилось,  да и теперь - не очень. Не украшает оно меня. Но практичное. Теперь  же я его постоянно ношу в межсезонье, хотя есть не менее интересная замена. Но ношу это  - Юрочкин подарок и его забота...

Постояли, глядя на Москва-реку. Измерили количество шагов от дерева на краю обрыва  - 10 дочкиных и 11 моих.

- И меня туда же, - сказала я Оле.

Разглядывая землю, куда упал прах, я заметила, что он неровно сгорел, остались недогорелыми косточки Юрины. Подумала, что, может, надо взять несколько частичек, положить в медальон и носить на себе? Но Оля категорически отвергла мою идею, не поддержала меня в этом моём сомнительном желании. Ладно.

Ушли.

Возвращаясь, присели отдохнуть на одном из упавших деревьев. На середине нашей дорожки - она очень неровная - то спуски, то подъёмы.

И вдруг - о, чудо! - запела какая-то птица. Никто ещё не пел. А эта как будто для нас запела. Так красиво и не коротко! Эх, не узнала её.  Может, иволга какая или щегол, или певчий дрозд? Как жаль, что я мало знаю птиц! Но я благодарна этой певунье за её милую красивую песню. Она была очень кстати и благостно легла нам на душу. Как гимн прощания с Юрой.


Теперь мы с дочерью периодически  ходим на тот обрыв. Это недалеко от нашего дома. Я сажусь на  краю обрыва, Оля встаёт поодаль. Я что-то говорю Юре и прикладываю ладони к его земле. И молчу. В кронах деревьев ветер шелестит листвой...


"...Все мы, все мы в этом мире тленны,

Тихо льется с кленов листьев медь…

Будь же ты вовек благословенно,

Что пришло процвесть и умереть."

Сергей Есенин. 


Будь же ты вовек благословенно,

Что пришло процвесть и умереть.