Я бреду по волнам сна, меж стволов бамбуковых,
Где туман — это дыхание, а свет — лишь отблеск глаз.
За мной следят, тая в листве багровой,
Духи — стражи границ между явью и грезой.
Они шепчут: «Кто он? Откуда пришёл?
Куда держит путь, не боясь темноты?»
А мимо, как кинолента из пены и дыма,
Несётся поток из сражений, страстей и любви.
Но я улыбаюсь. Ведь я здесь не случайно.
Мой компас — не стороны света, а тихий зов,
Что звучит из самого сердца тумана,
Где ждёт её образ — единственный зов.
За мной следят духи — Нефрит, Синева и Белизна.
В их взорах — вопросы тысячелетий.
Но я не смотрю назад. Мой шаг устремлён
К той, с карими безднами глаз, что темней самой ночи.
Она — не мечта. Она — причина пути.
И пока её лик мерцает в дали бамбуковой,
Я буду брести по волнам, по краям, по обманам,
Пока не растворюсь в её тёплой улыбке «Привет».
Скиталец сновидений
© Copyright: Артем Басов, 2025
Свидетельство о публикации №225102701499
Свидетельство о публикации №225102701499
Рецензии