Вечерние стихи...
Всё тишина да мрак, да редкий ход машин.
И сколько раз поэт описывал уже
Светящийся фонарь, набор карандашей.
Стихи, как он – поэт – бессонницей страдал,
Как одиночество в груди сжимало дико.
О том, как мир – велик, и как он в мире – мал;
И как он растерял свой арсенал кредитов,
Что дан был на талант, бурление души.
Растратил он свой дар на мелочи успеха.
Писать об этом всём среди ночной глуши
Не очень-то умно, и очень не до смеха.
07 марта 2007 / 27 сентября 2022
Виктор Левашов, Ярославль.
Свидетельство о публикации №225102801019
Это очень не легко писать всю жизнь почти кровью сердца и понимать, что все, тобою сделанное, недолго тебя переживёт.
Глеб Тропин 29.10.2025 03:03  Заявить о нарушении
