Он пришел ко мне во сне...

Голубь прилетел
Как будто спешил, а приземлившись на мокрую траву сделал такие удивленные глаза и будто на цыпочках, топ топ скорее на асфальт, а на асфальте крошки. Прям его это, ровная дорожка, и сам будто выпрямился, хвост растопырил, шаг четкий и тык тык, кушает, и глазищами по сторонам важно зыркает...
Промазал наверное...
Ведь тут стою я...
Он пришел ко мне во сне, вернее, если быть точным и придерживаться стройности повествования, я вдруг пошел к нему сам. Хоть и знакомы мы были более десяти лет, но настоящей дружбы не получилось и скорее всего это из за меня, ну не пускаю я ни кого в свой мир, а может и из за него, его мир решеткою помечен, он всегда на страже, всегда в готовности отразить удар или же мимикрируя, готов пропускать все сквозь, на вылет, хотя, это скорее всего опять моё...
Обшарпанный дом, заваленный подъезд, свисающие потоки воды, хотя нет, уже плесени и закостеневшей также во времени паутины. Верхний этаж, площадка без света, дверь без звонка, но как только я подошел, она открылась, давая протиснуться в пропахшею сыростью квартиру. Женщина в спехе накидывает пеньюар, как будто и не ожидала что кто то войдет... Всклоченные волосы, уставшие глаза, лишь кивком указателем - туда...
Привет!
Вернее мне представляется что мы поздоровались, но ведь сны такие не последовательные...
Просторная комната, но настолько пустая, что лишь эхо от слов, а непонятно откуда идущий свет, такой какой то очень желтый, будто от горящих свечей, не мягкий, что солнышком радует глаз, а словно последние отблески сгоревшего костра, всполохами, расчерчивают на стенах свежевырезанные барельефы, прямо по бетону, а может и толстому слою штукатурки, тут уж я не разбираюсь.
Что это?
Молчание, но я понимаю что в последнее время это его хобби, вырезать на стенах...
Новая квартира, нужен новый ремонт, думается мне...
Прям включаюсь, полет фантазии, как для себя, как удобнее, как будет удобнее...
А давай вот здесь розетки опустим...
а дети?
А вот тут давай стеллаж, с цельной столешницей...
а дети?
Какие?! Какие дети!?
Присматриваюсь к барельефам, а там фигурки детей... и везде дети, дети, дети...
Помнится мне, что у него сын, выросший правда с другим отцом, да и взрослый уже, у которого самого сын, растущий... растущий также с другим...
Стоп!
И картинка, словно разложенная фракталом в ряд, будто разобранная матрешка, от сюда до туда, и оттуда до сюда, словно по росту стоят мужики, и все, все! без исключения, воспитаны другим...
Какая милая девушка! Как она смотрит на него! Как укутывает! будто в пуховую шаль взглядом заворачивает...
А он, как будто все понимает, понимает, что пора... Но как все поменять, как разорвать, как прервать устоявшуюся последовательность?
Ну пошли...
Древо в Свет без Света, иначе нельзя, сгорят все, и сам...
А вот и главный выходит, смоляной бочек)))
Древо на уничтожение готовишь? Нельзя так...
Исправляй...
... штрихом последним, поток золотых на трансформацию...
Как красиво!
Я всегда раньше представлял дождь, но сейчас, словно лепестки самых нежных цветков, кружась, играя с невидимым ветром, ложатся на каждую веточку, и сразу впитываются, от этого прям кора волнами, переливается...
Надо и там, у тебя прибраться...
Застолье. Такое, давным давно устоявшееся, недельное или месячное, но мне показалось что... вечное. Он сидит с потухшим взглядом, он устал уже принимать гостей, слушать бесконечные тосты в свою честь, прямо скукоживаясь от каждого произнесения своего имени...
Ну что господа хорошие, по домам, все контракты расторгнуты...