Но сколько ни глумись, приезжий

                Туманом серым вязнет утро,
                И воздух горек, как зола.
                Глядишь вокруг – и как-то муторно,
                И мысль стучит: «Ну, как дела?»

                Дела – что сажа на иконе,
                Что в чистом поле бурелом.
                Сидят чужие на престоле,
                И свой разрушен старый дом.

                До ручки, видно, докатились,
                Коль всякой швали дан почёт.
                Они откуда появились?
                Кто вёл им праведный учёт?

                Понаехав отовсюду,
                Скривив в усмешке жадный рот.
                Кричат: «Теперь мы править будем!
                Молчи, забитый наш народ!»

                И лезут в морду, без стесненья,
                Свои порядки насадив.
                А в нас – глухое отчужденье,
                Бессильной ярости прилив........

                Но сколько ни глумись, приезжий,
                Над нашей правдой и землёй,
                Наступит час расплаты свежей,
                И смоет всё волной стальной.