Любовь в любви

- Тебя когда-нибудь бросал тот, кого ты любила больше жизни?
- Бросал.
- И что ты делала?
- Что я делала... Ну, сначала пыталась понять, в какой момент всё перестало быть нами. Но, знаешь, чем больше думала, тем больше путалась: возможно, нас никогда и не было, просто я жила внутри его тени, а тень решила уйти.

Да, я мучилась, писала ему письма - длинные, драные, и каждый раз скидывала их в ящик, потому что знала: если он прочтёт, то всё станет ещё хуже. Я ждала. Я ждала, пока ожидание не стало новой формой существования. Тело ходило по улицам, ело, говорило, а внутри - тихо шелестел вопрос: зачем всё это?

- И потом?
- Потом я перестала чувствовать разницу между сном и явью. Любовь стала как комната без окон - в ней можно только сидеть и слушать, как собственное сердце стучит всё тише.

- И?
И однажды ночью я услышала, как говорю в окно: он не возвращается не потому, что не хочет, а потому, что я сама не вышла из этой комнаты. И я сделала шаг. Просто шаг. 


http://proza.ru/2025/10/29/1189