Осенняя сказка

Пасмурное утро нарушил резкий противный звук. Это дворник убирал опавшие листья, сдувая их в кучи специальным механизмом.
Мелкий дождик размывал яркие краски на листьях, а те, что уже лежали под деревьями постепенно превращались в грязные кучи.
Такова осень...
Писатель сидел на кухне и пил горячий чай с мёдом, чтобы согреться.
Из его окна открывался чудесный вид во двор.
В начале лета там цвели кусты сирени,
белыми цветами радовали яблони и дикие вишни, рвались в небо каштановые свечки.
Ещё в детстве писатель заметил, что каждое дерево встречает осень по-разному.
Не все клёны краснеют, многие желтеют, а есть и такие, чьи листья просто засыхают и быстро облетают, причём уже в начале сентября.
Стоит такой клён один среди ярких братьев и грустит..
Но клён, который писатель всегда видел из окна был совсем другим.
Высокий, намного выше двухэтажного дома, с большим стволом и пышными ветвями, он казался ярким свежим пятном на фоне других деревьев.
А на самой его верхушке, среди почти голых веток, остался красивый красно-жёлтый листик.
Он никак не хотел падать, ведь смотреть на мир сверху гораздо интереснее!
С конца мая он каждый день наблюдал за жизнью двора, но его никто не замечал среди зелёной листвы.
- И чего это ты до сих пор не упал?
- прокаркала, присевшая на ветку ворона.
- Какая вы невежливая! - обиделся листик.
- А разве вы хотели бы упасть? - спросил
он в ответ.
- Ну, извини! Нет, я никогда не падала, наверное, это страшно! - ответила птица.
- Вот и я боюсь! Неужели это неизбежно? - листик снова задрожал от ветра.
- Я уже много лет живу в этом дворе и каждую осень все листья падают, не один не пережил зиму..
- Значит, и я должен упасть..
- грустно произнёс листик.
Ворона больше ничего не сказала и улетела.
Наступил вечер, зажглись тусклые фонари, так непохожие на звёзды.
- Никогда больше мне их не увидеть.. - опять загрустил листик.
Внезапно подул очень сильный ветер и его сорвало с ветки.
- Я лечу! - с ужасом подумал он.
Но до земли было ещё далеко.
Листик застрял в тонких веточках, разросшегося за лето, кустарника.
И он оказался там не один.
Белый мотылёк, сложив крылышки, прятался от ветра и дождика совсем рядом с листиком.
- Ты тоже боишься упасть? - спросил его листик.
Мотылёк открыл глазки и с удивлением взглянул на гостя.
- Упасть? Так ты ничего не знаешь про зиму?
- Я знаю только про лето, а зиму я никогда не видел.
- И не увидишь, потому что мы уснём! -
ответил ему мотылёк.
- А потом вся земля покроется белым снегом и на окнах появятся белые цветы, но они будут ненастоящие! - продолжил он.
- А лето ещё будет? - спросил листик у мотылька.
- Конечно! И ты вырастешь заново, на том же дереве!
- А вдруг это буду не я? - испугался листик.
- Не бойся! Всему своё время!
Писатель  задумался, он не знал как закончить сказку...
Стемнело. В подоконник застучал дождь.
Хотелось задёрнуть занавеску, но было лень встать.
А с улицы в окно стучался белый мотылёк, его привлёк свет настольной лампы....