Недописанные страницы

Мой недописанный роман в рукописях на столе лежит, каждый день в свой персонаж меня преобразуя. Непредсказуемо страницы возникают, внезапно, как будто жизнь сама пишет сценарий, подвластный ей одной. Но я уже предчувствую этой пустоты язык  тревожный, рожденный скрытым обманом, когда вдруг замрет сердце от внезапной боли прозрения, понимания элементарных истин, которые и в прошлом были рядом. Не их вина, что очевидного сама не замечала или не хотела замечать. Дыхание теперь остановилось. Остановилось время. Слова на фоне этой вечности застыли. Душа моя - теперь игрушка, сломанная равнодушными руками, так обманчиво казавшимися теплыми, родными...совсем недавно, еще вчера. Леденящие пальцы абсурда сомкнулись на запястье руки. Открылся ужас строк, в которые поверить не возможно. Как будто распяли тебя в этом круге иллюзий извечных. Жизнь снова над обрывом зависла. В который раз? Им счет уже потерян. "Только вниз не сорвись до срока,-шепчет мне изнутри голос,-ты сильная, найдется выход, преодолеешь этот лабиринт лукавый, выйдешь, только себя не потеряй."

Наконец, от оцепенения очнулась. На случайной странице рукопись свою открыла. Эпизоды... Когда-то в них жила. Была счастливой. Вдруг музыку услышала. Желание возникло в этих звуках раствориться, спасенье в них найти. Разорвать связующие нити с болью. Чем рукопись теперь для меня стала? Неприступной крепостью печали.  Уводила меня за собою в ледяные, как вечность, чертоги. Там свобода, сплетенная с болью, подводила пустые итоги. На ее ладони, среди пепла, маленькая спичка- воспоминанье бывшего огня, его остаток.

Но. Проходит все...- эту истину простую помним. Боль переболит, закончится, отступит. Мой незаконченный роман дописан будет. Пусть горькими страницами финала. Поставим точку. Что потом? На смену этой осени тревожной тишина придет. Теперь бесконечного чистого снега. Бесконечного успокоения страстей земных дыханием зимы холодной. Потом бесконечно красивого, долгого зимнего сна... на осколках разбитого неба.