Часть 10 серия xxii

Нектар из Виноградной Грозди

   Ах, Змий, почему всё так жестоко устроено? Почему каждый удар твой приходит вновь — словно время само, вечное и неумолимое, возвращается, чтобы испытать меня ещё раз? Ты хлещешь меня плетью — не телесно, а глубже, в самое нутро души, где боль уже не кричит, а поёт. Я не плачу, нет. Я лишь спрашиваю — не тебя даже, а вечность: зачем? Зачем снова и снова заставляешь ты меня принимать эту боль?
И вдруг понимаю — ты не караешь, ты давишь сок. Как виноградину под прессом, ты превращаешь мою плоть и дух в нектар. Наверное, ты захотел испить вина — не земного, а духовного, красного, как рассвет, в котором растворяется страдание.
Так вот, я — гроздь виноградная. И если тебе нужно вино, я наполню чашу, как жрица древних мистерий. Пусть мой сок станет для тебя эликсиром познания, а боль — жертвой, без которой не рождается преображение. Ты злишься, я знаю. Стар ты стал, Змий, и твоя злость не в ненависти — а в тоске. Ты злишься на мою молодость духа, на моё упорство, на моё упрямое желание понимать. Потому и бьёшь — не ради разрушения, а чтобы испытать, очистить, расколоть скорлупу моей самости. Мне не больно, правда. Я смеюсь. Боль давно стала моим знаком приветствия — таким же привычным, как слово "здравствуй". Сколько раз она приходила ко мне под разными лицами — любовью, утратой, одиночеством — и каждый раз оставляла на коже души тонкий след света. Я прошла этапы душевных порывов, где чувства бурлили, как неукротимая река. Теперь я ищу иное — познание. Оно стало моей целью, моей звездой над бездной. Учёные спорят, как родилась жизнь. Но древние книги давно всё сказали, просто никто не хочет слышать. В них написано: "Читай не глазами, а сердцем. Взгляни не наружу, а внутрь". Я тоже читаю свои книги — не те, что изданы типографией, а те, что горят внутри. Я складываю знания в Воз — в повозку своего духа. Но ты, Змий, смотришь на меня и укоряешь:
— "Воз твой стоит. Не движется. Где путь твой, если колёса не вращаются?"
   А я не знаю. Может быть, я перегрузила его своими мыслями, страхами, сомнениями. Может, моя Огненная Лошадь устала — и теперь ждёт, пока я пойму, что движение начинается не с хода, а с прозрения. Ты хлещешь меня снова — без ненависти, но с силой. В этом есть боль, да. Но в этой боли — огонь очищения.
Сегодня я не учёная и не странница. Сегодня я — виноградная гроздь, из которой выжимают истину. Сегодня ты — не учитель, не враг, не демон. Ты — плеть судьбы, что пробуждает во мне осознание. И когда последняя капля стечёт в чашу, когда из боли родится вино, я подниму её к губам и скажу тебе тихо:
— "Пей, Змий. Это не кровь и не страдание. Это нектар моей души. Он создан, чтобы мы оба вспомнили — боль лишь превращает жизнь в вино."