Архив дальше

http://proza.ru/2025/10/28/1315


Он возник прозаично, без фанфар. Телефонный звонок: я поблизости, впустишь?
- И?

И вошёл. Всё тот же запах: табак, немного ветра, чуть усталости. Сел, смотрит, словно сканируя, уцелела ли. Соскучился, сказал. Я не сердилась. Просто влила кофе в чашки.

- Вы молчали?

Нет. Слова шли свободно, как чужие. Ни ярости, ни укора, ни томления. О погоде, о соседях, о бестолковом устройстве мира. Два индивида, одновременно интимные и отчуждённые, из коих память выскоблила яд, оставив рубцы.
После объятие, и телу захотелось. Приятно, физиологически остро. Я люблю секс, всегда любила.

- Он остался?

Да. Я тоже.
Мы повторяли акты, а я наблюдала со стороны — как киноленту с предсказуемым финалом, но интригующую: а вдруг сюжет изогнётся? Как поведёт себя, если его не трогать?

И тянула тоска — по острию, по пламени, по агонии, что некогда составляла нашу суть. Ни мести, ни реванша. Напротив, странная признательность страданию, словно именно в нём и был настоящий вкус.

В паузах ловила: а вдруг цикл возобновится — боль, экстаз...? И тотчас: нужно ли?

- А утром?
Утром он сказал: ты необходима. Можем ли мы рестартовать? Я пожала плечами: посмотрим.

И сама не поняла, о чём именно этот ответ.



http://proza.ru/2025/10/30/862