Любовь в любви дальше

Он появился как-то буднично, без пафоса. Просто позвонил и сказал: я рядом, можно зайти?
- И?

И вошёл. Всё тот же запах: табак, немного ветра, чуть усталости. Сел, посмотрел, будто проверяя, осталась ли я прежней. Соскучился - сказал он. Я даже не рассердилась. Просто налила кофе.
- Вы молчали?

Нет. Мы говорили о разном - о погоде, о соседях, о том, как всё непонятно устроено. Слова, как ни странно, шли легко, будто между ними и не было тех месяцев тишины - ни злости, ни обиды, ни ожидания. Просто два человека, и близких, и нет одновременно, из которых память выскребла всё плохое, всё же оставив рубцы.
- А потом?

Потом он обнял, и телу захотелось. Было приятно, физически очень приятно. Я люблю секс, всегда любила.
- Он остался?

Да. Я тоже.
Мы снова и снова занимались близостью, а я словно смотрела на нас откуда-то издали - как фильм, где, кажется, знаешь финал, но всё равно интересно: вдруг сценарий поменяется; как поведёт себя эта история, если её не трогать?

Ёщё тянуло тоской - по остроте, страсти, боли, по всему тому, что когда-то составляло мою с ним жизнь. Не было и желания отомстить, вернуть ему отмученное. Наоборот, я чувствовала что-то вроде странной благодарности за страдания что ли, словно именно в них и был настоящий вкус.

Иногда, в паузах, ловила себя на мысли: а вдруг всё начнётся снова, и боль, и страсть…? И тут же - а надо ли?

- А утром?
Утром он сказал, что я ему нужна. Спросил, можем ли мы попробовать ещё раз. Я пожала плечами: посмотрим.

И сама не поняла, о чём именно этот ответ.