Мысли неврастеника, 9

Не сказать, чтобы я был когда-то очень обеспеченным человеком, но нечто выше среднего — имелось.
 И то очень давно, в начале и середине девяностых.
Как говаривали раньше, была у меня кое-какая мануфактурка, да пара лавчонок, де-юро оформленных на подставных лиц. Мне же по масти не полагалось иметь ничего, окромя штанов, портков, штиблет да портсигара.

Всё это «нажитое непосильным трудом» было с энтузиазмом пропито, проиграно в карты и растранжирено в борделях, в сопровождении девиц, под брызги французского шампанского и в облаках кокаина.

Пару-тройку лет разгульной жизни — и затем дикое похмелье, разбитые вдребезги сердца целого квартала влюблённых в меня женщин, осколки семьи и как итог — каторга.

А если серьёзно, то я никогда не умел и, честно говоря, не желал копить деньги. Мне всегда больше нравилось тратить, чем откладывать.
Жил и живу по принципу: давать, а не брать.

Но это всё лирика.
А тут приспичило мне подлечить свою требуху и раненую голову.
 Взял в руки калькулятор, начал считать, во сколько обойдутся нужные медикаменты. В общем, я решил не продавать почку — тем более её никто не купит, — не брать кредит и не выходить на большую дорогу. А просто представить, что у меня ни черта не болит.

С этой малообнадёживающей мыслью, за неимением иной, я выпил сто пятьдесят грамм прохладной водки, закусил бутербродом с тихоокеанской сельдью. Чёрный хлеб да хрустящий репчатый лук создали во рту незабываемый букет, и мне показалось, что из глаз покатилась слеза. Наверное, от счастья, которое испытывает человек, остро нуждающийся в деньгах, но научившийся презирать их — как оковы, не дающие свободы.

И знаете?
 Стало легче.