Листок, край тумбочки, будильник...
В ознобе бьётся холодильник.
Две рифмы – две строки – готово.
Плюс: запах каши из столовой.
В психушке – санитарный вторник:
опять кровати двигать ровно.
А рифмой не достать до Блока,
и до Есенина – морока.
Да что мне, психу, за забота –
тащить из тины бегемота,
за бегемотом – крокодила
спасать, на сколько хватит силы?
Ведь я поэт, а не спасатель,
сидящий скромно на кровати
в стариной областной психушке
и сам в себе почти что Пушкин.
21 ноября 2017 / 25 февраля 2024
Виктор Левашов, Ярославль.
Свидетельство о публикации №225103001396
Считаю комплиментом именно моё "стихотворений" а не "стихов".
Безусловно - не Блок, не Есенин и, уж прости Господи, не Пушкин.
Назвать рифмоплётством это нельзя. Но и - СТИХО-творением тоже будет преувеличением.
То есть "Ведь я поэт" (к стати после я ставится тире) в контексте бегемота и крокодила звучит как шизофренический бред.
Могу предположить, что это авторский приём.
Но "спаситель" в "старинной"...
Такое ощущение, что у автора реальный диссонанс, сумбур. И ни смыслов, ни эмоций у читателя эти строки не порождают. Вернее, есть явное ощущение, что автор не в себе и читается поток чистого разума.
Если это задумка автора, то ОК. Но задумки в тексте, увы, не наблюдается.
То есть, читатель выходит из стиха с вопросом, а не ощущением: "Что это было?"
Константин Самотис 22.08.2026 20:31 Заявить о нарушении