Листок, край тумбочки, будильник...

Листок, край тумбочки, будильник.
В ознобе бьётся холодильник.
Две рифмы – две строки – готово.
Плюс: запах каши из столовой.

В психушке – санитарный вторник:
опять кровати двигать ровно.
А рифмой не достать до Блока,
и до Есенина – морока.

Да что мне, психу, за забота –
тащить из тины бегемота,
за бегемотом – крокодила
спасать, на сколько хватит силы?

Ведь я поэт, а не спасатель,
сидящий скромно на кровати
в стариной областной психушке
и сам в себе почти что Пушкин.

21 ноября 2017 / 25 февраля 2024

Виктор Левашов, Ярославль.


Рецензии
Прочитал несколько стихотворений.
Считаю комплиментом именно моё "стихотворений" а не "стихов".

Безусловно - не Блок, не Есенин и, уж прости Господи, не Пушкин.
Назвать рифмоплётством это нельзя. Но и - СТИХО-творением тоже будет преувеличением.

То есть "Ведь я поэт" (к стати после я ставится тире) в контексте бегемота и крокодила звучит как шизофренический бред.

Могу предположить, что это авторский приём.

Но "спаситель" в "старинной"...

Такое ощущение, что у автора реальный диссонанс, сумбур. И ни смыслов, ни эмоций у читателя эти строки не порождают. Вернее, есть явное ощущение, что автор не в себе и читается поток чистого разума.

Если это задумка автора, то ОК. Но задумки в тексте, увы, не наблюдается.

То есть, читатель выходит из стиха с вопросом, а не ощущением: "Что это было?"

Константин Самотис   22.08.2026 20:31     Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.