Если спросят

Когда любишь, взмываешь ввысь, словно в танце с ветром, теряясь в его объятиях, словно в безбрежном океане. В его глазах расцветает радуга, сотканная из звезд и солнечных бликов, и мир вокруг меркнет в сиянии его присутствия. Любовь взрывается на его губах фейерверком нежности, и в его улыбке находишь целую вечность счастливых лет. В его безграничном, искреннем смехе рождается великая симфония любви, наполняя все вокруг волшебством. Когда любишь, недостатки тают, словно роса на рассвете, а в его взгляде распускается любовь, словно дивный цветок, даря аромат счастья.


Ничто так не украшает женщину, как сердце, исполненное тихой гармонии, сердце, в котором любовь чиста и бескорыстна. Нет зрелища прекраснее, чем женщина, купающаяся в любви — она больше не нуждается в зеркалах, ведь ее отражение, совершенное и любимое, сияет в глазах другого. И когда женщина несет в себе это тепло, в её походке рождается уверенность, а в молчании залегает умиротворяющая глубина. Такое сердце — не просто чувство, это священное пространство, где женщина обретает истинный покой и больше не ищет спасения в бегстве от себя.


Если однажды спросят: «Как ты выстояла?», озари их улыбкой. Не выдавай летопись душевной боли и бессонных ночей, когда подушка впитывала безмолвные слезы. Лишь оброни: «Никто и никогда не вселял в меня такой кромешный ужас, как предательство собственных грез…». И продолжай свой путь. Когда душа вновь рвется к свету, терять уже нечего.

Когда ты спросишь робко: "Как дела?"
Ответить честно трудно, право слово.
Душа как будто пеплом замела,
И радости основу позабыла.

И если вдруг прошепчешь: "Я люблю…",
Усмешка тронет губы поневоле.
Как лед в пустыне, чувства я ловлю,
А в сердце – лишь застывшее безмолвье.

Утрачен блеск, и выцвел нежный цвет.
В глаза друг другу мы давно не смотрим.
А эхо шепчет: "Милый…" – как привет
Из прошлого, где счастье было плотным.

У времени свои закон и власть,
Оно меняет все, что было свято.
И долгому терпенью не пропасть,
Но ценность потерять, увы, чревато.

Улыбнусь в ответ, но в ней нет тепла,
Только путник я с поникшей головой.
Безмолвный мох, укрывший от огня
Сокровищницу, взятую игрою.