о теневой работе души

Ё-моё. Как грустно хоронить живые части себя




Ты не хоронишь их с почестями. Ты выбрасываешь их, как старый хлам, на помойку собственного взросления. Туда летит твоя наивность, твоя безрассудная отвага, твоя готовность распахнуть душу навстречу любому ветру, твоя мечта о… Их смерть — это смерть настоящих «я» ради создания социально приемлемой версии.

Они умирают тихо. Без некролога. Потому что некого звать на эти похороны. Кто придёт прощаться с твоей верой в добро? С твоей способностью любить без оглядки? Эти похороны — твоё личное, часто стыдное дело — тайком выносить из дома мешки с собственными костями. Костями веры, костями смелости. Ты боишься, что кто-то увидит и спросит: «А что это ты там хоронишь?» И придётся отвечать: «Да так... себя. По частям».

Преступление без состава преступления

И после них не остается ничего. Ни монументов, ни цветов. Лишь тишина внутри. И шум октябрьского дождя за окном, который звучит точь-в-точь как бесконечные, медленные аплодисменты на самом пустом в мире спектакле. Аплодисменты тому, кем ты мог бы стать…


…но так и не стал