Из ничего в никуда

    Из безмолвия рождается дыхание. Без имени, без формы — лишь импульс света, который вдруг решает стать кем-то: человеком, травинкой, ветром — крошечной вспышкой в огромной симфонии бытия. Мы появляемся, словно искра из кремня вечности, и сразу ищем смысл, будто сама жизнь — загадка, а не чудо, совершённое из ничего. Жизнь — это мост из небытия в забвение, тонкий, зыбкий, но прекрасный. Мы идём по нему босиком, собирая звуки, лица, чувства, забывая, что за каждым шагом уже начинает прорастать тьма возвращения.
    Смерть — не противоположность жизни, а её продолжение в ином ключе. Когда свет устает быть телом, он просто становится воздухом, волной, ветром, тенью — возвращается домой. Всё, что казалось концом, — лишь растворение формы. Смысл жизни не в том, чтобы остаться, а в том, чтобы звучать, как нота, что рождается из тишины и в тишину же возвращается, но успевает дрогнуть во Вселенной, отозваться в чьём-то сердце, оставив след — невидимый, но вечный. Из ничего — в никуда. Но ведь между этими двумя безднами есть миг, когда мы живём. И этот миг — и есть всё.