Тайна рыжих вершин

«Каждый должен оставить что-то после себя. Сына, или книгу или картину, выстроенный тобой дом, или хотя бы возведённую из кирпича стену, или сшитую тобой пару башмаков, или сад, посаженный твоими руками. Что-то, чего при жизни касались твои пальцы, в чём после смерти найдёт прибежище твоя душа. Люди будут смотреть на взращённое тобою дерево или цветок, и в эту минуту ты будешь жив»
(«451° по Фаренгейту» Рэй Брэдбери:)

Человек-это целый мир! Человек-это Книга!
Да конечно же, слышали, конечно читали, конечно знаем.
Но далеко не каждый человек может это почувствовать, прикоснуться к миру другого человека, почувствовать внутри себя то, что чувствует другой человек. Пусть не полностью, пусть даже отчасти, но все же прикоснуться.
 - Ты хочешь понять? Зачем?

   Середина лета. Крымские горы и холмы смотрят на тебя колючими глазами выгоревших от солнца трав и цветов, выжженных нестерпимо жарким солнцем. И кажется, что совсем ничего не осталось от недавних весенних красок и свежести пылающих маков и скромных ирисов, от запаха полыни и сияющих адонисов.
Ничего не осталось от крошечных гвоздичек и бессмертников, густо укрывающих поверхность холмов.
Ты смотришь и думаешь:
- Что в этом умирающем царстве трав и цветов увидел М.Волошин- художник и поэт? Что он в этом нашел и что воспевал в своих творениях? Почему на его картинах именно такие горы: кажущиеся с первого взгляда безжизненными, сонными и колючими?
 Смотришь, всматриваешься и…ничего особого не видишь. Не видно никакой красоты в этом. То ли южный Крым с его пушистыми соснами. Там горы просто дышат влагой, сочной зеленью  и жизнью.
Проходит много лет, но ты так и не смог разгадать эту тайну, понять, в чем же красота этих рыжих  холмов, которые замерли под знойными лучами солнца, которые величаво спят со своими колючками и острыми холмиками полыни.
   Но вот однажды на закате ты выйдешь на знакомый причал и который раз  прикоснешься взглядом к далекому горизонту, к поверхности умиротворенного моря, обретающего таинственный матово-металлический отблеск в лучах уходящего солнца. Вечернее солнце бросает свой последний луч, оглядываясь на свою дневную работу и в последний раз дарует востоку сочный  розовый свет, нежно поглаживая вершины холмов и тихую гладь воды.
Ты замираешь в этом бесконечном танце меняющегося света, убегающих теней и уходящего дневного шума.
   Привычный взгляд, привычный вид. Но вдруг ты видишь горы совершенно другими. Холмы те- и всё же другие… Чудесным образом эти привычные рыжие холмы превратились в плюшевые: мягкие, теплые, шелковистые. Ах! Какое перетекание света! Все оттенки коричневого и соломенно-желтого вдруг ожили и стали ощутимыми. С замиранием сердца ты взглядом ощупываешь горы и их подножия, долины и овраги и все же никак не можешь понять, каким же образом всё вдруг изменилось. Каким образом  безжизненная, колючая и сухая поверхность прямо на твоих глазах преобразилась и превратилась в плюшевое живое покрывало с мягкими складками. Твое лицо озаряется нежной улыбкой…
- Как же я могла не видеть вас столько лет? Смотреть и…не видеть?
В это мгновение ты вряд ли можешь сказать, что весенняя зелень этих холмов вместе с изящными  ирисами, веселыми тюльпанами и пылающими маками более прекрасна, чем то, что ты видишь в эти минуты. Твоя рука мысленно тянется, чтоб погладить холмы, провести ладонью по ожившему мягкому покрывалу.
- А может я это всё придумала и мне просто показалось?- промелькнула предательская мысль.
Но нет! Ты понимаешь сейчас, что смотришь на эту красоту с другой точки видения. Твоему взгляду  удалось сместиться совсем чуточку и отдалиться от привычного видения. Конечно, ты можешь вернуться в любой момент в привычное колючее видение, снова видеть рыжую безжизненность. Можешь! Но…уже не хочешь. Простой и привычный взгляд тебе уже кажется слишком простым и примитивным.
- Ах, вот оно что?!
Вероятно, талантливый художник и поэт может видеть всё иначе, чуть шире и чуточку свободней, чем большинство людей, спешащих и бегущих не только ногами, но и взглядом. Но человек  при желании может  остановиться, а не бежать, учиться  созерцать, а не выдумывать пустое, создавать живое и вечное, а не временное и мертвое.
   Ты смотришь на картину  высокого Мастера. А ведь сейчас пред тобой  молчание поэта,  облекшееся в форму акварелей. И он может сейчас сказать именно тебе:
-Понимаешь, я уже ушел с земли, у меня нет тела, я уже не могу сказать. Но ты…Ты жива и у тебя есть глаза и уста. Именно ты можешь сейчас говорить со мной.  Почувствуй то, что чувствовал я, когда  рука моя владела кистью. И ты снова оживишь меня, чувства станут живы и в эти минуты я буду жив.
«Искусство интимно. Искусство – это обращение художника к другому человеку. Тайна художественного наслаждения всегда совершается только между двух людей. У живописи нет ораторских средств. Она говорит только шепотом».                (Из статьи  «Скелет живописи» М.А. Волошина )
   
   Когда ты один из многих, то ты не можешь увидеть так, как видит Мастер. У тебя нет вопросов, тебе всё ясно и понятно. И «Безмолвием» называется совсем не внешнее молчание. Как раз тут при всей говорильне своей, человек является глухонемым: он только проговаривает слова, а по сути молчит.
Мы пытаемся всё время понять и  до конца- не понимаем…
Наша жизнь быстротечна. И за это короткое время дана нам возможность совершенствоваться в добре.
Ведь человек никогда не стоит на месте- он всегда становится или лучше или хуже, в зависимости от того, какие качества в себе самом он развивает.
Однажды мы поймем каждой клеточкой своей, что мы нарушители.
Что мы- нарушаем мир и радость, мы разрушаем любовь- своими мыслями и поступками.
Потому мы должны трудиться, чтобы стать мирными и полными любви и добра, чтоб оно светилось из нас.
Мы переходим в бесконечную  вечность и каждый со своими характерными особенностями.
И поэтому, пока мы пребываем в жизни этой, можем научиться и добрым качествам и добрым мыслям, можем Обрести Святую Память- именно она поведёт нас дальше…
Поэтому  «Чтение» картин высоких художников, «Чтение» музыкальных жемчужин, Книг обязано быть. Такое  «Чтение» Слова Мастера  очищает  нас от злых мыслей и Благословляет  на Добрые.


 И когда у тебя родится вопрос, то непременно придет ответ. И тогда ты услышишь этот кричащий шепот ветра и уже никогда не забудешь это мгновение. И мгновение тебя никогда не забудет!
Так рождается особая Память, так пишется твоя Книга Жизни.
Сколько страниц в твоей Книге? …10, 50,…72?
Что ты напишешь в ней сегодня?