Часть четвертая. Заключительная глава

Прошли месяцы. Весна сменила зиму, лето расцвело жаром, а осень подарила золотые яблоки. Война не кончилась в одночасье, но Алёша отслужил контракт до конца и вернулся домой героем — живым, с медалью на груди, с глазами, полными света и силы.
На станции его встретил оркестр из одноклассников — тех самых, с кем он когда-то играл в школьной рок-группе. Гитары, барабаны, духовые — всё как в старые времена, только теперь вместо «Smoke on the Water» гремел «День Победы», а потом — их собственная песня, написанная ещё в 11-м классе: «Мы вернёмся, брат, мы вернёмся…».
Мать плакала от счастья, обнимая сына так, будто боялась, что он растает. Отец, не сдерживая слёз, крепко пожал руку:
— Молодец, сын. Горжусь.
Сестра повесила на шею венок из полевых цветов, а соседские дети кричали:
— Дядя Алёша! Расскажи, как ты врага бил!
Дома — настоящий праздник. Стол ломился: пироги, мёд, самогон, яблоки с собственного сада. Друзья, соседи, даже участковый пришёл — с гитарой. Пели до утра. Не грустные песни — весёлые, о победе, о жизни, о том, что всё будет хорошо.
Алёша смеялся. Впервые за долгое время — от души.
По вечерам он доставал свою жестяную коробку — теперь уже не тайну, а сокровище. Садился с родными на веранде, открывал треугольники и читал вслух.

— Слушайте, — говорил он, — это мне Григорий Белов передал. А в них — вся Россия.

И голоса звучали:

«Я напишу тебе не много…»
«Мы победим, и я вернусь…»
«Так давно здесь не было тебя…»

Мать утирала слёзы — но уже от радости. Отец кивал:
— Сильные слова. Как и ты.
Алёша не просто вернулся — он принёс уверенность в скорой и окончательной победе.
На груди — медаль «За отвагу».
В руках — коробка с письмами.
В душе — вера и свет.
Он ходил по деревне, здоровался с каждым, помогал старикам, учил пацанов играть в футбол. По воскресеньям — в церковь. Ставил свечи:
— За тех, кто не вернулся. И за тех, кто ждал.
А по утрам — в кузню.
Да, в кузню отца. Ту самую, где с детства пахло углём, железом и потом. Где он, ещё мальчишкой, держал клещи, пока отец бил молотом по раскалённому металлу.
Теперь он сам стоял у горна.
Молот в руках — тяжёлый, родной.
Огонь — живой.
Железо — послушное.
— Смотри, сын, — говорил отец, — ты не просто куёшь подкову. Ты куёшь жизнь.
Алёша ковал.
Ножи.
Подковы.
Кованые розы для невест.
Кресты для храма.
И в каждом ударе — сила.
В каждом искре — память.
В каждом изделии — надежда.
Он вернулся к своему любимому делу.
К кузне.
К горну.
К земле.
А вечерами — на веранде, под звёздами, открывал коробку.
Перебирал листы. Читал:

Они живут, ведь Родина жива.
Страницы писем с фронта мы листаем:
«Родная Гавань» — прибавляй к словам
Ещё три слова: «Наша Русь — Святая».

Вспоминая своих друзей из подразделения "БАРС-19" он закрывал глаза и переносился к ним, на фронт.

«Держись, Алёша, как корни в земле».

И он держался.
И жил.
Полной грудью.
С песней.
С любовью.
С молотом в руках.
Потому что победа — не только на фронте.
Она — дома.
В сердце.
В кузне.
В каждом, кто ждал.
И в каждом, кто вернулся.