Элегия в оттенках охры

Осень... Это не просто время года. Это состояние души, тихая резиньяция, смиренное согласие с уходом.

Я смотрю в окно, где ветви, освобожденные от листвы, чертят на фоне свинцового неба причудливый узор – словно ноты последнего в этом году вальса. Они кажутся такими беззащитными, эти деревья, обнажившие свои изгибы перед безжалостным взглядом зимы. И в этой уязвимости – странная, щемящая красота.

В воздухе пахнет влажной землей, яблоками и дымом. Это аромат прощания. Каждый опавший лист – это маленькая смерть, тихо шепчущая о бренности. Я подбираю один, шуршащий и прохладный, и он лежит на ладони, как отпечаток прошедшего лета, как засушенная слеза.

Но в этой грусти нет отчаяния. Она светла и глубока, как воды реки, уже схваченные первым ледком. Это мудрая печаль, которая знает тайну вечного возвращения.

Где-то под снежным покрывалом, под слоем холодной земли уже зреет семя будущего цветка. Где-то в глубине моей души, под слоем легкой меланхолии, теплится огонек ожидания.

Я знаю это так же точно, как знаю, что однажды утром увижу, как сосульки закапают алмазными слезами, а лед на реке с хрустальным звоном пойдет трещинами, освобождая живую, дышащую воду.

До тех пор я буду слушать тишину ноября, пить чай с корицей и зажигать свечи по вечерам, чтобы их живое, трепещущее пламя напоминало мне: всему свое время. И время увядания – такая же часть вечного танца, как и время расцвета.

Эта осенняя грусть – не конец. Это лишь пауза, необходимая для того, чтобы новая мелодия прозвучала еще прекраснее.