Ирис

Иногда душа требует бессонницы...
чтобы стать свидетелем того, как в тишине, украдкой от всего мира, рождается чудо.

Мой ирис — дитя ушедшего лета и осеннего сплина. Все лето он молчал,  а к осени созрел. Но весь сентябрь он тщетно пытался подарить миру свой цвет, кутаясь от холодного ветра...
Что-то в его упрямом стебле, который не замерзал при низких температурах, заставило меня подарить ему последний шанс — занести под крышу, в тепло.

И он... молчал. Отвечал безмолвием на заботу, копил силы. А сегодня глубокой ночью, будто решил, что пора. Что ночь — его время, его стихия.

При свете лампы, в полной тишине, я наблюдаю, как разворачивается лепесток за лепестком, будто шёлковый свиток с тайным посланием. Посланием о том, что красота — вне сезонов. Вне правил. Что она случается тогда, когда этого ждёшь меньше всего. Вопреки всему.

Есть в этом акт глубочайшей щедрости мироздания. Даже на пороге увядания, даже в отрыве от родной земли, живая душа цветка не хочет просто тихо уйти. Она рвётся цвести. Дарить свет. Говорить с миром на языке красок.

И в этом — его главный урок. Цвести, несмотря ни на что. Ибо в этом — сама суть жизни.