Города окраина. Постоялый двор.
И наверно правильно, что собой подпёр,
Эту дверь дубовую пьяный тот мужик,
Выход заблокировав и достав ножи.
Месяц светит в окна нам, близится к утру,
Правой табуреточку я рукой беру,
Как божок античный, что хлебнул стихий,
Сказал, неприличные, ты, мои стихи?
И с размаху яростно я ему вломил,
Видно, бородатому, стал и свет не мил,
На пол полетели острые ножи,
Что ты чешешь темечко, выпей вот, держи!
Вот и приучил ещё одного к стихам,
Стал теперь культурный он, а всегда был хам,
Я вокруг культуру рьяно разношу,
Что? Стихи не нравятся? Кто сказал: ”Бешу?!”.
Адепт культуры
© Copyright: Геннадий Верзин, 2025
Свидетельство о публикации №225110201211
Свидетельство о публикации №225110201211
Рецензии
