Танцовщица

Она была очень красива.
Не той красотой, что бросается в глаза,
а той, от которой мир замирает —
чтобы просто смотреть.
Божественный профиль.
Глаза — чистые, как утро.
Ресницы бросали тени на щеки,
словно крылья в свете.
Я посмотрел на неё и понял:
если не подойду сейчас —
пожалею потом.
Приблизился, сказал что-то глупое —
она улыбнулась.
Её улыбка была как дыхание весны
после долгой зимы.
Мы говорили ни о чём,
и каждый её жест казался частью
притягательной тайны.
Я пригласил её на кофе — она согласилась.
«Чем ты занимаешься?» — спросил я,
когда разговор стал слишком лёгким.
Она опустила глаза.
-Я танцую.
- Профессионально?
- Да.
Она подняла взгляд.
В её глазах не было ни стыда, ни вызова —
только спокойствие и лёгкая усталость.
«На мероприятиях. В клубах».
Сначала я не понял.
Потом понял.
И что-то внутри меня стихло.
Будто тёплый вечер
вдруг превратился в кадр из фильма —
прекрасный, но безжизненный.
Я улыбнулся, сказал что-то вежливое.
Мы допили кофе.
Она ушла — легко,
словно растворилась в солнечном луче.
Я долго сидел,
глядя на пустой стул напротив.
Пытался вспомнить её голос — не смог.
Только ресницы, её взгляд
и то странное чувство,
что я прикоснулся к чуду,
которое не для меня.
Иногда я думаю:
может, она и вправду была ангелом —
только не тем, кто поет на небесах,
а тем, кто танцует под неоновым светом.
И, может быть, грех был не её,
а мой —
в том, что я поверил,
будто ангелы могут быть настоящими.