На диво богатые, урожайные месяцы поздней осени! Поле писательских имён колосится, ложится золотыми снопами под серпом истории. Каких только имён здесь нет! И Есенин, и Тютчев, и Тургенев, и Фет… Стебли срезаны косой времени, колосья обращены в хлеб духовный. Жизнь не становится от этого легче, но её страницы пишутся червлёным золотом.
Жизнь каждого становится к старости тяжёлым грузом. Понимание этого приходит на закате. Кажется, нет сил на то, и на это. Но жизнь заставит – и делаешь. С молодостью уходит ощущение праздника, обещания счастья, чего-то неведомого, таящего в себе залог счастья. Так и вспоминаются вещие слова Тургенева: «Жизнь не шутка и не забава, жизнь даже не наслаждение, а - тяжелый труд». И всё-таки – это жизнь. Ничто другое не может сравниться с ней. Серп осени срезает колосья, но они превращаются в хлеб.
Серп осени
© Copyright: Валерий Протасов, 2025
Свидетельство о публикации №225110201233
Свидетельство о публикации №225110201233
Рецензии