Где живут сны

Когда мир перестает кричать, когда наступает тишина, многие пугаются собственных мыслей.

Где живут сны?
Где их маленький домик?
И что делает чайка?
Когда с морем не спорит.
Как отдыхает ветер и где ночует утро?
Зачем тянется ниточка к часу от минутки?
Душа выбрасывает на берег сны и откровенья,
Волны смывают тревоги, боль растворяя в сомнениях.
Полоска песка отрезает от воды сосны,
Свей сыпучестью и скрипом,
Парусиной натруженный ветер,
Нашептывает битву – 
Закат полощет краски,
Горизонт сокращается ночью.
Нет места для мысли и
Зрению за линией прибоя.
Я, ведь ни с чем не спорю,
Я понимаю море.
А кто еще успокоит?
Кроме безбрежного моря.
Беззвучно стонет воздух, молча, совсем без свиста.
Масло, акварель, холст, запах пенена, кисти.
Смешные людские слова – не передают смысла.
Мир, всего лишь молекулы,
Атомы, кванты, кварки – далекие и близкие.
Это, как черновик стиха – метки, галочки, маркеры,
Это как нотный стан – с нотками и помарками.
Вроде, полная белиберда – а совершенство вселенной.
Вроде, простая вода, а становится пеной.

Перекладина из прутка, на проволочке кастрюлька,
Ждешь, когда закипит, а там даже не булькает.
Старая верная кружка – жестянка, да и только
Ты не жалей заварки, даже не меряй – сколько.

Чай, чаек, чаище! Кружка ладони греет.
Чай, он друг, дружище! Душу мою согреет.

Мне все равно – что черный,
Или очень зеленый,
Чай, по любому здорово!
Пусть, даже немножечко горький.

Горит костерок под сосенкой,
Уютный и отрешенный.
Сны не имеют домика –
Бродяги они – неуемные.
Сны – это ты, это я,
Умершие,
Или
Не рожденные.
Сны – это вехи судьбы
Нами же установленные.

Один, одиночка, отшельник,
Опять настал понедельник.
Когда уже будет пятница,
Чтобы пришла суббота.

Спальник пахнет хвоей,
Для снов моих маленький домик
Вроде бы что-то строил,
Но так ничего не построил.


 Основные идеи рожаются в шаббат, когда записывать ничего нельзя. Больше всего идей и откровений приходит в момент выхода из этих самых снов. Вот и найди решение, чтоб ничего не потерять, ничего не пропустить!