Здесь цепи многие развязаны...

Здесь цепи многие развязаны-
Всё сохранит подземный зал
И те слова, что ночью сказаны,
Другой бы утром не сказал... (Д. Кузнецов)

Moulin Rouge...
Красный бархат обивки мебели обволакивает, словно грех.
Здесь цепи спадают с душ, обнажая потаенные желания,
как танцовщицы – свои плечи. Цинизм и романтика танцуют
танго, сплетаясь в удушающем объятии...

Звон бокалов возбуждает, аромат дорогих духов смешивается
с запахом пота, создавая опьяняющий коктейль.
Глаза, блестящие от вина и похоти, скользят по сцене,
где разворачивается драма чувств.
Здесь можно быть собой или кем угодно: богач, ищущий
утешения в объятиях куртизанки, художник, мечтающий о
запретной любви, студент, решивший продать душу дьяволу
развлечений... Здесь все равны перед лицом страсти.
Время замирает. Каждый вздох, каждое движение становится
значимым. Жизнь превращается в спектакль, в котором
каждый играет свою роль. Но за масками скрываются
настоящие лица, обнаженные светом рампы.
Музыка заполняет все пространство, заставляя сердца
биться в унисон. Кажется, вот-вот произойдет чудо- мир
перевернется и любовь победит цинизм. Но с первыми
лучами солнца иллюзия рассеивается, оставляя смутное
воспоминание о ночи, где цепи были развязаны.
Moulin Rouge остается лишь декорацией, а жизнь
возвращается в привычное русло.
До следующего раза...