По подолу небесного плаща...

По подолу небесного плаща красной подбивкой линия заката. Солнце скрылось, оставив немного тепла после себя. Но сумерки быстро наползают со всех сторон, крадя у неба свет. Но он прячется в складках облаков, не желая сдаваться.

Красивая игра на стыке смены суток. Каждый раз по кругу, но никогда не повторяясь дважды в рисунках неба и палитре цвета.

Мне далеко до такой игры в оттенках своего настроения. Сценарии жизни намного скуднее, и часто тоже ходишь по кругу. Виток за витком в слоях иллюзорной реальности. А может, реальной иллюзии... Звучит похоже, но разница всё-таки есть.

Эти два восприятия создают разное состояние, и силу им даёт тот, кто смотрит.

Как с чистого листа приходят рифмы, словно выплывая с теневой изнанки самого себя, так дух стремится ввысь, богам пытаясь вторить в лёгкости творения.

В белых просветах между строк есть жизнь. Оттуда, из небытия всё рождается в итоге. И запахи, и яркие цвета, и звуки музыки душевной. Всё оттуда.

Как лист, не тронутый мыслями живых существ, это пространство дышит творцом. Тихо наблюдает. За всеми. И оно хочет проявиться индивидуально для каждого. Но большинство соскальзывает в заезженный сюжет. Не слышат этой музыки, и топчутся под иглой пластинки, что заела.

Распаковать себя из чехла чужих одежд и смыслов мало у кого получается. А всё потому, что страшно лишиться знакомой опоры и шагнуть в неведомое. Боязно пойти туда, где не ступала ничья нога, и лист ещё там белый.

Проще повторять вновь и вновь, даже если надоело. Но лишь с белеющих полей, что словно стыки дня и ночи, рождается узор неповторимый для устремлений духа, облачённого в земное.