Волна

                                                 
    С кем и чем только не сравнивают нашу жизнь и ток её времени…
    Кто — то сравнивает её, вроде неторопливый ход, с стремительным бегом резвого стригунка.
    Другой, видит её в высоком полёте затерявшейся в небе одинокой птицы.
    Третий берёт выше, и время уже — легкокрылые, перистые облака, стремящиеся упорхнуть за дальний горизонт.         Некоторые, вовсе утверждают, что жизнь с скоротечный миг.
    Есть и такие которые ловко уподобляют её, то бурлящему, а то тихому, задумчивому течению мирной реки.
    И что удивительно, каждый в чём — то, по своему прав.
    Не остаётся без внимания и наша бренная, такая противоречивая жизнь.
    Вот некто, знаючи, удачно сравнивает её с деревом — плодоносным.
    А ведь и верно. Из махонького семени, с большим трудом, раздвинув неподатливую почву, рождается в муках слабый росток. Совсем скоро, он превращается в уже заметный стебелёк. Через короткое время, пусть ещё хрупкое, но это уже вполне упругое подобие деревца.
    Минует год — другой и мы видим роскошное, красивое в своей молодости, дерево, которое вскоре обильно даёт вкуснейшие плоды.
    Но вот заматеревшее в своей силе, дав столь — же обильное потомство, могучее дерево как — бы сникает под гнётом времени. У него появляется первая засохшая ветвь — пусть маленькая. Дальше больше… Наконец, сильно скукожившись, дерево засыхает полностью и попадает в печь.
    Времена года, тоже сродни дереву, где есть рождение, расцвет буйствующего лета и столь — же тихое умирание.
    А как похожа наша жизнь на ясный день. Слабый рассвет которого набирая силу, рождает первый солнечный лучик, предвестник всегда здравствующего светила. Столь — же прекрасен вечер — умирание благословенного дня.
    Тоже самое можно утверждать и о ночи.
    Но мне более по душе сравнение с морем, над которым гуляют беспокойные ветра. В силу своей неугомонности, они рождают бесконечную череду волн. Чем сильнее ветер, тем напористей и круче волна, ищущая место и время, где можно испытать свой нрав и силу.
    Вот наконец желанный берег… 
    С рёвом, а то и с тихим рокотом, накатывает она на скалистые утёсы, а где то на покатый бережок, шлифуя давно отполированные голыши. Замерев на миг и враз обессилев, теперь уже тихо шипя, волна едва шурша песком, медленно возвращается туда, где родилась.
    А на очереди стоят другие волны — сильные и молодые потомки угаснувшей. Стремящиеся столь — же быстро прожить свою жизнь, очень похожую на миг…