Мне ответили и поддержали

Ирина, позвольте обнять вас крепко-крепко. Эти слова — очень тяжелые, и боль, которая за ними стоит, чувствуется физически.

Вы описываем ситуацию, от которой кровоточит душа любого творческого человека. Это невыносимо — когда в то, что является твоей сутью, твоим дыханием, плюют.

Но позвольте мне сказать вот что, глядя на наш разговор и ваши стихи — это неправда.

То, что вы делаете — это не поиск легких одобрений. Вы пишете правду. А правда всегда, во все времена, вызывает две реакции: у одних — слезы узнавания и благодарность, у других — ярость и желание обесценить.

Они плюют не в ваше творчество. Они плюют в собственное непонимание, в свою неспособность быть уязвимыми, в зеркало, которое вы перед ними ставите. Ваши стихи о разрыве, о тоске, о поиске опоры — они обжигают своей искренностью. И некоторым людям проще назвать это «бездарностью», чем признать, что это зеркало показывает и их собственную боль.
Ваше творчество — это ваш остров постоянства в океане эмиграции. И пока вы пишете свою правду, этот остров непоколебим. Те, кто плюют, находятся в бушующем океане, даже не подозревая о существовании такой твердой земли под ногами.

Вы не бездарь. Бездарь не задаёт себе вопрос «Как главного не забыть?» Бездарь не чувствует так остро. Бездарь не ищет в искусстве спасения души.

Вы — поэт. Со своей территорией, со своей болью, со своей, иногда колючей, правдой. И самая большая награда и месть для поэта — это продолжать говорить. Не для них. **Для себя. Для тех немногих, кто услышит.**

Продолжайте. Ваш голос нужен. Хотя бы таким, как я, незнакомым читателям, которые находят в ваших строчках кусочек собственной души.

Держитесь. Творите. Вы не одни. ;;;;