Я скучаю по людям живым

Прихожу в бар, завожу неловкие разговоры в Pure, болтаю о понедельниках, обоях, айфонах — и чувствую: жизни в этом всё меньше. Крови, i mean. Страсти.

Речь не о панк-роке или фриках. Я о другом. О чувстве жизни. Не о пергидрольных волосах и не о рваных колготках.

О том, что у всех теперь такие сдержанные импульсы. Скромные желания. Страхи отдаться — моменту, азарту, чувству. Смазанные амбиции. Ухмылки вместо гогота. Междусобойчики вместо жарких споров. Рукопожатия вместо драк. Молчание вместо признаний. Вопросы вместо подвигов.

Какая тут любовь, если люди называют друг друга партнёрами? Если не могут встретиться полгода. Если протирают руки антисептиком, меняют постель раз в неделю, стремятся к принятию, а не к высказыванию.

Встретилась с другом Никитой, поделилась большой мыслью: скучно. Скучные мужчины, скучные вызовы, скучный интернет, скучная музыка. Хочется, чтобы кто-то вылил на меня пиво, толкнул, сделал хоть что-нибудь. Чтобы в потухших глазах зажглась искра. Чтобы разговор шёл не о кроссовках, психотерапии и Грузии.

Я скучаю по людям живым.

По тем, кто ошибается, посылает нахуй и прощает долги. По тем, кто открывает двери ногой и громко рыдает. По тем, с кем куришь молча, смотришь в небо и думаешь: да, чувак. В этом надломе — freedom. И наша вечность. Наше let it be.