Бегу, задыхаюсь сильно,
колени уже в труху,
слышу, сквозь сон, будильник,
в утреннем, зимнем бреду,
не понимаю только,
в каком, всё это, году,
поубивали скольких,
те, от кого бегу.
Рву, как заправский спринтер,
ленту глазами ищу,
а надо мною титры,
с рамочками, идут,
набор незнакомых фамилий,
таких же, как я, людей,
когда-то живыми были,
в пунктах расходных статей.
Встряхиваю резко волосы,
рукой вытираю пот,
судя по дырам в глобусе,
сейчас двадцать пятый год.
Вздрагиваю, просыпаюсь,
простынь скаталась в комок,
грёзы сменились реальностью,
и тот же, по прежнему, год.
Бегу
© Copyright: Илья Нахичеванский, 2025
Свидетельство о публикации №225110401285
Свидетельство о публикации №225110401285
Рецензии