61 Москвее некуда. С первой попытки

            МОСКВЕЕ НЕКУДА. (БАЛКОНЫ.)
                2018.   


Я недаром назвал его путешествие многоцелевым.
Здесь, в Москве, мы неоднократно (n) обсуждали проблему «утечки мозгов» 
  (англ. brain drain), и, в частности, повальное бегство ребят и девчат наших специальностей, программистов и электронщиков.   
Всплывали всё новые и новые фамилии.
И  однажды (1) мы, почти всерьёз зарезюмировали:
сунувшись на любой произвольный вычислительный центр США, обязательно напорешься  на бывшего советского, более того, на выпускники нашего ВУЗа.
А он, представьте, решил это проверить.
И вот, что случилось у него, буквально с первой (1) попытки. 

               
                61 Москвее некуда.  С  первой попытки.   

   
Собственно, задачу он поставил себе вполне выполнимую.   
Ведь большинство адресов из его записной книжки принадлежали именно представителям лавинообразно размножающего в те времена племени
 компьютерщиков.  Они и там, естественно,  достаточно просто находили
 себе место по специальности, или уж во всяком случае,  имели соответствующие связи.  Они, скопом, уже были подтверждением нашей забавной гипотезы.
Но с начала.  Прежде всего, ребята отправились на северо-восток.    
На пути был Йель, сразу показавший – скоренько объехать США не получится.
Пришлось останавливаться каждые шестнадцать (16) миль. (Я лишь цитирую.)
Объяснение самое банальное. 
В Йельском Университете давным-давно уже работал его однокашник.
Он ведь ещё и известную физико-математическую школу закончил.
Стартовав с заинтересовавшей научный мир работы талантливый парень
 сам рос и не забывал переманивать друзей.   
Но вновь прибывающие «русские» расселялись не традиционно, не кучковались,
а покупали жильё в довольно обширной округе, в зависимости от вкусов
 и финансовых возможностей.  Плохоньких домов у наших в Коннектикуте,
вояжер, по его собственному свидетельству, не обнаружил.    
Следующей намеченной и обязательной точкой на карте был город  B (латинское),
наверное, один из самых  насыщенных высшими учебными (причём,  весьма знаменитыми) заведениями в мире.
Конечно, смешно, так подробно описывая маршрут, название именно этого города
 прятать под одной (1) заглавной буквой.   Понимаю, никто даже проверять не полезет.  Но, что делать – эта одна (1) из тех линий сюжета, двигаясь по которым
 я обещал соблюдать хотя бы видимость конспирации.
Водитель, который какое-то время даже жил и работал здесь, как раз (1)
говорил о том, что до очередного адреса им осталось только мост переехать,
когда слева вдруг открылся вид на очевидное университетское здание.
Да – подтвердил спутник. Вот тут-то мой друг и решил провести свой эксперимент.
Ещё не окончилась эра электронно-вычислительных монстров, и специально выделенные и специфически оборудованные помещения, а порой и отдельно стоящие, всегда почему-то выделяющиеся здания, легко можно было заметить и отличить. Вот и сейчас они сразу заметили девушку с перекинутой через руку, словно толстое банное полотенце, распечаткой АЦПУ.
Устрашающее пояснение для молодежи.
Автоматическое Цифровое Печатающее Устройство, так по-русски.
Напоминающее, пожалуй, два (2) поставленных один (1) на другой мусорных контейнера  размером с письменный стол. Верхний из которых имел  к тому же стеклянную крышку.  Сквозь неё было видно, как чудовище вытягивает откуда-то снизу, из своего чрева непрерывную белую полосу широкой бумаги, заполняет
 писчее пространство непрерывном потоком знаков и пропихивает её дальше.
Весь этот процесс сопровождался как будто нарочно подобранной отвратительной какофонией лязгов, скрипов, тресков, шипов и стуков.
Чтобы узнать дальнейшую судьбу бумаги, надо было обойти вокруг.
Сзади было видно, как распечатанный материал вылезает из щели и укладывается толстой стопкой на специальном столе – подставке.
Здесь всегда дежурили программисты в ожидании своей порции.
Штука эта, по всем параметрам похожая на  ткацкий станок была,
на самом деле, принтером.            
А изобретена она была, отнюдь не в отсталом Советском Союзе, а как раз (1)
в продвинутых Соединённых Штатах, и долгое время считалась верхом совершенства.    
На красиво и точно произнесённое обращение, девушка неожиданно ответила на чистом акающем московском русском. Засмеялась, увидев не то, что недоумение – изумление собеседников.   И прокомментировала в духе: русский русского всегда уразумеет. Затем взяла инициативу в свои руки.  Она здесь уже седьмой (7) год, работает на вычислительном центре оператором и ещё не закончила университет.
А притащил её сюда буквально силком муж. Он старше. Работал программистом
 на московской олимпиаде.  Друзья вворачивают мою фамилию.
- Славку?! Конечно, знаю. Как он там?
Собственно, проверка уже состоялась. Но теперь уже нельзя отказаться
 от приглашение.  И стал бы я писать о такой мелочи.   
- Идёмте, идёмте.
Новая знакомая, Лера, кажется, совсем забыла, что только что направлялась куда-то с увесистой пачкой бумаги.  Она ведёт гостей в диаметрально противоположном направлении.  За ближайшим поворотом подворачивается  мусорный контейнер,
и Лера уверенно сбрасывает туда надоевшую ей распечатку.  При этом оттуда выскакивают две (2) жирные крысы, но пугаются только мужчины.
Она непрерывно тараторит. На первых порах было трудно, даже плакала,
но теперь в Москву совсем не тянет.  Дочка, родившись, стала гражданкой Соединённых Штатов раньше папы с мамой. Нет, никакого специального разрешения для посещения их ВЦ русским не нужно.  А вот и пришли.
Шесть (6) широких ступеней.  Широкие, тяжелые, старомодные двери.
Никаких секьюрити. Огромный холл.  И метрах в двенадцати (12) прямо
 напротив входа до боли знакомые двери из армированного стекла.
Всё как у нас.   За ними обязательный тамбур.
Уже слышен характерный гул вентиляторов.
Перед последними дверями, на самом видном месте огромный, яркий постер.
Настоящее постановочное фото рок – знаменитости.
На разукрашенном под Кандинского фоне в джинсах и демонстративно – декоративно  разорванной  блузе  парень в самом рассвете брутальности
 и харизмы с измождённым и, одновременно холёным, нервно одухотворённым лицом.  В руках он нежно и уверенно сжимает тёмно-сиреневый   Stratocaster
от фирмы Fender.  Или, попросту, Strat. Это такая гитара, кто не в курсе. 
  (А знаете, что «caster» в переводе с английского значит – «заклинатель».)
Но лицо на плакате не знакомо. То есть, нет, совсем даже наоборот – лицо,
как раз, кажется очень знакомым, но только не по  конвертам дисков.
Предвидя естественную реакцию, Лера приостанавливается первой (1),
и сразу, без паузы, восторженно произносит:
- А это наш Босс, V (теперь, латинское).  Наш, русский, московский. 
Он ведь ещё и блестящий музыкант.
Конечно, это был он, В (здесь, в США, резоннее обозначать его V).
Да, вот же он сам. Вышел встречать. Кто-то успел  доложить.
Они заканчивали один (1) факультет, но никогда раньше не пересекались.
V. старше меня на три (3) года,  а наш (нет, тогда ещё не олигарх) нувориш
 на те же три (3) года моложе.  Три умножить на два равно шести (3;2=6).
А отведённое на приобретение полного объёма знаний по их специальности время – пять с половиной (5,5) лет.
Не пересекались, но имеют несметное количество общих знакомых.
И на память, в отличие от меня, не жалуются.
Короткой встречей, очевидно, не отделаться, и партнёр предлагает сообщить
 на следующий намеченный адрес о вынужденной задержке.
Нет, не так.  Они здесь все связаны. Посему на вечер назначается большой сбор русской научной  элиты далеко не последнего уездного города США.
А сейчас, побыстрее, о двух (2) самых близких связующих друзьях.
Сперва (1) Тимоха.  Помните Тимоху – ударника.   
Он мой ровесник, да ещё сумел использовать все дозволенные перерывы в учёбе.
Так, что успел подружиться и поиграть с ними обоими.
Ах да, я забыл вас уведомить, что основной персонаж текущего фрагмента тоже
 занимался и занимается музыкой.
Знаете, меня мой  опыт убедил, что найти хорошего барабанщика существенно сложнее, чем музыканта любой другой специализация.
Даже в музыкальном училище, не то, что в техническом ВУЗе.
А Тимоха – замечательный барабанщик.
Учился он, не напрягаясь и не торопясь, но отпетым двоечником (2) не был никогда.
Периодически чьё-то музыкальное хобби в институте обретало серьёзные очертания,
возникали ансамбли разных направлений и тогда Тимоха сразу становился незаменимым.  Он никогда не мечтал о профессиональной музыкальной карьере.   
И о карьере вообще как таковой.  И кроме барабанов, любил только пиво.
Собственно, про него всю жизнь можно было задать только один (1) вопрос.
Жив? Не спился? 
Не знаю, что и как они о нём говорили тогда.
Просто сам, сегодня отвечу на дежурный вопрос.  Жив. Такие не спиваются.
Отработав весь стаж инженером в какой-то конторе, он день в день вышел на пенсию.   И не скучно ему. И денег хватает. Он по-прежнему попивает пивко в удовольствие, не забывает репетировать, а вечером отправляется в небольшое музыкальное кафе поблизости от дома и до глубокой ночи играет там на ударных.      
Вторая (2) тема куда как сложнее и важнее.   Про меня.
Конечно, скажите, важнее, про тебя же.   Ну, да.
Но не только, и даже не столько поэтому.  Очень уж хочется, и даже, кажется, должен поделиться.  Мне ведь такие приветы не часто в жизни  передавали,
можно даже сказать, никогда. 
После той встречи в «Уране» никакой особенной дружбы у нас с V(В) не завязалось.
Мы, правда, периодически созванивались и встречались, но я всегда предпочитал концерты всему остальному. Случались и посиделки, и разговоры, но компании
 всё-таки были разные.  А долгого диалога без помех с открытым обменом взглядами на жизнь и творчество вообще не припомню.  Не было точно.  Тем интереснее. 
Я не думаю, что они посвятили значительное время обсуждению моей персоны.
Те подарки, которые он мне передал, по всей видимости, лежали в его рабочем столе.
Думаю, что послать мне уменьшенную копию поразившего наших путешественников  плаката именно они ему и посоветовали.
  (Только что я опечатался, «пЕтешественники», и сообразил, что не давал обета не разглашать имени  спутника - парня с Брайтон-Бич, жаль близко к завершению истории. Компенсирую. Пётр до сих пор там, до сих занимается всем и ничем одновременно (1) и, определённо, не о чём не жалеет.)   
Не исключаю, что кроме АЦПУ,  V(В) располагал и другим печатным оборудованием, которое немедленно изготовило для меня вариант транспортабельных размеров.
Постер висел у меня до самого переезда на кухне, многократно стимулируя и иллюстрируя мои байки для гостей.  Собственно, по моему подробнейшему описанию, вы наверняка поняли, что я имел возможность внимательно его рассмотреть.  Ему и здесь нашлось бы место, а сейчас у меня определённо
 была бы его молодая копия, или хотя бы фотография, но он был украден
 в период переезда – ремонта.  Почему я так уверен, что именно украден,
а не потерян или забыт при погрузке? 
Он, вместе с другими удостоившимися быть захваченными календарями и плакатами, был вкручен в маленький тубус.  А тот, в свою очередь, очень хорошо скомпоновался в одной коробке с электродрелью и проектором.   
Об этой дрели я сообщил ремонтникам.  С их уходом пропала вся коробка. 
Бригад было несколько. И меньше всех я подозреваю ребят из Чувашии.
Но почему-то, вспоминая эпизод, я всегда смеюсь, представляя,  как постер
 до сих пор красуется на стене  где-то под Чебоксарами,  а хозяева, два (2) брата, увлекавшиеся роком, и кстати, хорошо рисующие, не найдя подписи, всё ещё решают, кто это такой.  Как бы взамен нам остался очень удачный портрет нашей дочурки Оли  работы маляра – обойщика.
А вот что легко найти в моих ящиках, что радует меня уже два (2) десятка лет.
И этот абзац я пишу исключительно в эгоистических целях, тешу себя.
Если торопитесь, переходите сразу к следующему.  Ничего не потеряете.
Хотя, погодите, это ведь замечательный пример, того, как мало, на самом деле
 надо человеку  для радости.   Мудрый V(В) прислал мне большой пакет плотно набитый крохотными конвертиками со всевозможными  гитарными струнами.
По набору (скорее даже, по отсутствию, какого-либо подбора) видно,
что грузил он их не выбирая, не глядя. Я вообще пользую только струны с Восточного, Атлантического побережья Соединённых Штатов.
Плюс (+)  к тому вороху из Массачусетса (а город, всё равно не озвучу), мне позже прислали струны из  соседнего Коннектикута.   Там тоже уже давно обитает очень 
близкий мой друг, Юрка.  Пётр (как правило, джип вёл он) на скорости проскочил  прямо мимо его дома. (Я проверял по карте).  Его нынешнего дома.  Но в данном куске повествования Юрка отсутствует, по той простой причине, что тогда он ещё не купил этот дом, не обитал в США, и даже не предполагал, что там окажется. 

Продолжение следует.   62МН…

4 страницы.  199 строчек.