А за дерева за деревом

«А за дерева за деревом…»

Тропа шла всё вперёд и вперёд, будто сама не знала, куда ведёт. А может, знала, да только молчала.

А за дерева за деревом… А за дерева за деревом…

Алёна шла, почти не глядя под ноги — столько раз она ходила этой дорогой, что каждый корень, каждый поворот были ей знакомы, как строчки любимой песни. Но сегодня что-то было не так. Лес будто стал гуще, будто деревья встали плотнее, чем раньше, будто шептали друг другу что-то, чего ей слышать не полагалось.

А за деревом куст. А за кустом снова дерево…

Она остановилась, прислушалась. Ветер гудел в кронах, как далёкий набат, а где-то высоко, почти у самого неба, кричала птица — резко, тревожно, будто предупреждала. Но Алёна не испугалась. В этом лесу она выросла. Здесь её дед учил различать деревья по коре, мать показывала, где растёт земляника, а отец рассказывал сказки про лешего, который водит путников кругами.

— Ты только не бойся, — говорил отец. — Лес не злой. Он просто любит, когда его слушают.

И она слушала.

Снова шагнула вперёд. Ещё один куст, ещё одно дерево, ещё один поворот, который казался знакомым, но был чуть-чуть другим. Будто кто-то тихо передвинул всё на полшага, чтобы она не сразу заметила.

А за дерева за деревом… А за дерева за деревом…

И тут она поняла: тропа исчезла. Не оборвалась, не ушла в болото, не растворилась в тумане — просто перестала быть тропой. Теперь это был просто лес: деревья, кусты, мох, тени. И ни одной приметы, по которой можно было бы сказать: «Вот отсюда я пришла».

Алёна замерла. Сердце забилось чаще, но она не позволила себе поддаться панике. Вместо этого она закрыла глаза и снова услышала эту странную, бесконечную песню, которая звучала у неё в голове:

А за деревом куст. А за кустом снова дерево…

И вдруг ей стало ясно: это не просто слова. Это ритм леса. Его дыхание. Его способ говорить с теми, кто умеет слушать.

Она открыла глаза и посмотрела не вперёд, а вверх, туда, где сквозь кроны пробивались редкие лучи солнца. И увидела то, что раньше не замечала: на старой сосне, чуть выше человеческого роста, был затёс — тонкий, едва заметный след топора. Её дед ставил такие метки, чтобы не сбиться с пути.

Ещё один шаг. Ещё один. За деревом — куст. За кустом — дерево. И снова затёс. И ещё один. И ещё.

Лес не хотел её потерять. Он просто проверял, достойна ли она знать его тайны.

Когда солнце уже клонилось к закату, Алёна вышла к знакомой поляне. Там, у старого пня, сидел её дед — будто и не уходил никуда. Он улыбнулся, не спрашивая ни о чём, и протянул кружку с горячим чаем.

— Ну что, слышала песню? — тихо спросил он.

Алёна кивнула.

— Она вечна, эта песня, — сказал дед. — Как бесконечна дорога между деревьями. Кто её слышит — тот никогда не заблудится.

И они сидели на краю леса, глядя, как солнце садится за деревья, и слушали, как лес поёт свою бесконечную, спокойную песню:

А за дерева за деревом…
А за деревом куст.
А за кустом снова дерево…

_____________________________________________

А за дерева за деревом!!
(народная песня)

А за дерева за деревом
А за дерева за деревом
А за дерева за деревом
А за деревом куст
А за кустом снова дерево...

А за дерева за деревом
А за дерева за деревом
А за дерева за деревом
А за деревом куст
А за кустом снова дерево...

А за дерева за деревом
А за дерева за деревом
А за дерева за деревом
А за деревом куст
А за кустом снова дерево...

Она вечна песня эта, как бесконечна….