Путь

И снова я нахожусь в этом месте, месте где сочетается прошлое и будущее. А настоящее? Настоящего не существует, оно лишь иллюзия, которая манит и завораживает нас. Однако всё это является крайне обманчивой штукой, ведь зациклившись в настоящем, невозможно анализировать и планировать. И всё это я сейчас сказала про момент, когда в голову приходят идеи, чтобы записать что-то на листе. Чтобы вынести в этот мир из своей головы какую-то информацию, зачастую настолько хаотичную, что начинает походить на бред сумасшедшего.

В последнем кусочке памяти, который останется у нас перед самым моментом смерти, в зависимости от того, какой путь при жизни ты прошел, будут сосредоточены все намерения, которые так и не были исполнены. Путь наибольшего сопротивления, несмотря на свою противоречивость, может подарить неисчислимое количество эмоций и воспоминаний. И не нужно находить выходы из каждой ситуации. Порой можно просто расслабиться, и стать единым целым с потоком, чтобы всё происходящее было для тебя как воздух, которым мы имеем честь дышать. Откинуться в воображаемом кресле и ожидать развязки. Не пытаться идти навстречу или отдаляться. А только ощущать, как все вокруг становится постепенно настолько неосязаемым, но настолько волнующим. Ведь в какой-то момент ты и сам станешь потоком, и уже ты будешь овладевать волнами событий и уносить своим напором других, неподготовленных.

Наверно это и можно было бы назвать просветлением, но даже так, истина останется скрытой, но не из-за того, что кто-то намерено её прячет, а только потому, что она имеет свойство изменяться, и в каждый минимальный отрезок времени истина будет иной. И угнаться за ней сможет разве что ложь. Ведь ложь имеет свойство множиться и раскрываться, как неуничтожаемый сорняк. И если сравнивать и сопоставлять истину с ложью, то я бы назвала истину наикрасивейшей розой, с постоянно переливающимися лепестками, в которой можно увидеть любой оттенок, мыслимый и немыслимый, нужно всего-лишь всмотреться и поверить, что тебе действительно удалось запечатлеть этот миг, эту палитру. А вот ложь, я бы представила как молниеносно растущую лозу, с шипами и ядовитым соком, сочащимся из каждого листка. Листки, как самые отчетливые проявления лжи в нашей жизни, у этой лозы также не были бы обыденными. Их форма и размер всегда оставались бы тайной для стороннего наблюдателя, ведь только хозяин этой лжи имеет хотя бы примерное представление о тех цепях, которые он на себя навешивает с каждым сказанным словом.

Ложь и истина, вот настоящая суть любого пути, который мы проходим за нашу краткую и порой яркую жизнь. Постоянно сменяющие друг друга, танцующие безумный и непредсказуемый танец, сплетаясь с нитями жизни других, окружающих нас, актеры судьбы. И последние минуты нашего пути, это момент, когда двое танцоров заканчивают свое выступление, кланяются несуществующей публике и уходят за кулисы, оставляя за собой лишь легкий аромат истины и вонючий смрад лжи.