Забыли нынче запах ржи и мяты,
И как он пел рязанскую тоску.
Его Россия — в зелени объята,
Словно в раю, он жил в своём краю.
А в юности, скиталец озорной,
Он примерял столичный шум и барство.
То был не мальчик, кудрявый и простой,
А дикий ветер, что дует по-январски.
Он пил за здравие грядущих дней
И за упокой своей деревни.
Его стихи — не бриллиант червей,
А слёзы, презирающие ревность
И этот мир, что тесен для орла,
Его сдавил жестоко и уныло.
Душа, что в песнях до небес дошла,
В петле на землю грузно опустилось.
И кровью стих, написанный сурово,
Пророчил свод последних дней:
«В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей.»
Про С. А. Есенина
© Copyright: Степан Бирюков, 2025
Свидетельство о публикации №225110400077
Свидетельство о публикации №225110400077
Рецензии
