Воссозданный портрет

   
Когда ты — крошечный комочек жизни, а мир вокруг кажется огромной, странной больницей, где правила непонятны, а голоса звучат чуждо и грозно, начинается незримый эксперимент. Тебя словно берут в оборот: методично, почти беззвучно — зашифровывают. Наклеивают чужие страхи на твою кожу самым крепким клеем, лепят из твоего лица чужую маску. Особенно когда ты плачешь. Эта маска — их успокоительное. Они хотят избавиться от собственных мук, переложив их на тебя.

И вот ты, хрупкий и беззащитный, вынужден носить чужие тени, словно одежду. А потом они удивляются: почему их «монстрик» заболел? Почему он не сияет, не радуется, не живёт? Потому что сопротивление отнимает все силы. Потому что попытка быть не собой — это медленное истощение души.


Конечно, хотелось вырваться. Поскорее вырасти, сбежать из этого лабиринта чужих ожиданий. В детстве я представляла себя героиней мультфильма про Уэнсдей Аддамс из «Семейки Аддамс» — странной, но мудрой, владеющей тайным знанием о совершённых ошибках.И вот я выросла. Теперь рассказываю вам свою историю. Она хочет познать мир, поэтому сбегает из дома и во всём идёт наперекор родителям.

Взросление — это путь следователя, который ведёт дело под названием «Расшифруй себя». Это расследование, с которым не справится ни один Следственный комитет. Здесь нет улик в привычном смысле — только обрывки воспоминаний, шёпот интуиции, отблески снов. Сначала я искала ответы в самых простых вещах: «Мои ли это родители?» Как в том мультфильме, но это — моя реальность. И у неё есть доказательства.

У нас от обоих родителей — два дедушки. И один из них стал ключом к разгадке. Мой дедушка Казимир — прусский литовец. Их сразу видно: особая стать, взгляд, в котором отражается Балтийское море. Прусские литовцы, летувининки, малолитовцы — это народ, который до 1945 года населял север и восток Восточной Пруссии, Малую Литву. Их история — как древний свиток, полный тайн и силы.

Углубляясь в прошлое дедушки, я словно собирала себя по кусочкам. Каждый факт, каждая деталь становились мазками на холсте моего внутреннего автопортрета. И вдруг — о чудо! — он засиял новыми красками. Я увидела себя иначе: не чужой «монстрик», а наследницу древнего рода, носительницу памяти, которая живёт в крови.

Это открытие пробудило во мне то, что долго дремало. Таланты, о которых я не подозревала, начали раскрываться один за другим. Например, я взяла кисть — и нарисовала вот эту картину. Без единого урока, без наставников, без страха. Начала писать рассказы, переживая за героев которых сама и придумала. Просто потому, что внутри что-то сказало: «Пора».

Теперь я знаю:

Страхи других — не твои. Их можно снять, как чужую одежду.

Твоя история — это ключ. Она хранит ответы, которые ты долго искала.

Ты — не «монстрик». Ты — наследница, творец, человек, способный засиять.

Путь к себе не заканчивается. Он продолжается. Каждый день — новая глава, каждый шаг — открытие. И я иду дальше, зная: во мне есть сила, которую нельзя зашифровать.




Рассказ написан 04.11.2025 год.


Моя картина: холст; масло, 60х70.