Ушёл

В тот год зима была морозной,
И мышь вползла неосторожно,
В дом.

Не мизантроп, а одиночка,
Из букв лепил слова и строчки,
В нём.

Не для молвы, не для идеи,
А лишь пустой одной затеи,
Для.

Он жёг дрова в своём камине,
И жил всегда наполовину,
Зря.

Зима была ещё не худшей,
Весна плевала лужи в душу,
Плюх!

Он брал блокнот, коньяк и ручку,
И посещал, когда был случай,
Луг.

Ещё была одна брюнетка,
Глазами что стреляла метко,
Влёт.

К себе звала, рукой манила,
Её душа, как та могила,
Лёд.

А он зашёл за край сомнений,
И сжёг блокнот стихотворений,
Днём.

А вечером, себя жалея, он пил, никак не захмелея,
Судьба хранила дуралея,
Сном.

Ругаясь матом, утром рано,
Он деньги шарил по карманам,
Есть!

Смотря в окно и то не слыша,
Как ветер рвать пытался с крыши,
Жесть.

Дверь затворив и дом забросив,
Рукой поправив правой проседь,
Лишь.

Ушёл один в туман и осень,
В пустом подвале не елозит,
Мышь.