А гитара звучит все реже,
И весомее стал экспромт.
Диссонанс синеве безбрежной -
Подступающий к горлу ком.
Путь в мелькании старых станций
За обыденностью и клише -
Кровоточащий непрестанно
И зудящий порез в душе.
Стук колес как всегда приглушит
Плач осунувшейся мечты,
И как прежде, спасает Пушкин
От прилипчивой суеты.
Спит внутри молодая ярость,
Колыбельную жизнь поет.
И уже понимаешь: старость
Понемногу взяла свое.
Она мне седину всколышет,
Не спеша увлечет ко дну…
Как в пустыне живу и слышу
Лишь звенящую тишину.
Старость
© Copyright: Фокин Сергей Николаевич, 2025
Свидетельство о публикации №225110501856
Свидетельство о публикации №225110501856
Рецензии
