А стихи рождаются мертвые –
Джип со спущенными колесами…
И становятся, прежде верткие,
Мысли скучными да не хлесткими.
Говорят, что с похмелья пишется:
Муза делает одолжение,
И легко расставаться с лишними
Буквами и предложениями.
Наконец, напился до одури,
Явь перевернув в пародию,
И как будто на бедность подали:
Звон в ушах наиграл мелодию.
Рифмы рыбками золотистыми
Жили в ней, соревнуясь в резвости.
Я ловил их всю ночь неистово
В сеть воинствующей нетрезвости.
Загорелась заря несмелая…
Птицы песню свою пропели мне…
Жизни больше в стихах не сделалось
Даже в вынужденном похмелии.
Только, хмуро взглянув на солнышко,
Понял: в тучах ему нет бремени.
Нужно пить эту жизнь до донышка -
Стих тогда оживет со временем…
Стихи
© Copyright: Фокин Сергей Николаевич, 2025
Свидетельство о публикации №225110501861
Свидетельство о публикации №225110501861
Рецензии